光明。
现在。
师团指挥部没了。
通讯断了。
前线各联队连建制都保不住了。
他的仕途，他的军功，他半辈子的谋划。
被这一轮齐射，炸得稀碎。
赵大奎已经吓傻了。
他缩在弹坑里，满脸都是旁边副官溅过来的脑浆。
裤裆早湿透了。
刚才还跟他一起盘算着升官发财的副官。
这会儿只剩半条胳膊，搭在他肩膀上。
不远处。
平日里耀武扬威的日军督战队。
五个人，一挺机枪。
刚才还拿枪顶着他们的后背，敢退就枪毙。
现在被一发炮弹直接覆盖。
连人带枪，炸得连渣都找不到。
刀疤脸老周靠在弹坑壁上。
左腿被弹片划开一道大口子，血顺着裤腿往泥土里渗。
他怀里揣着一封家信。
是上个月媳妇托人写来的，问他过年回不回家。
他想起九一八那天。
他把枪扔了，躲在路边草堆里。
看着日本兵捅死一个骂他“当兵的不顶用”的老百姓。
那人临死前瞪着他的眼睛。
他记了十五年。
后来他当了伪军。
替日本人守过据点，杀过抗联。
手上沾了同胞的血。
他一直跟自己说，是为了活命，没办法。
老周低头看了看手里的枪。
忽然笑了。
笑得眼泪都下来了。
他把弹夹退出来，扔在泥里。
又把枪拆成零件，扔得远远的。
从扔枪那天起，他就已经死了。
今天，就当活过来了。
炮位上，地动山摇。
五百多门炮同时击发的后坐力，震得人脚底板发麻。
炮兵们红着眼睛填弹。
有人耳朵震出了血，顺着下颌往下滴，擦都不擦。
有人被炮闩烫掉一层皮，撕块布一缠，抬手又推进去一发炮弹。
没人喊口号。
没人说话。
只有机械的装填、瞄准、击发。
每一发炮弹，都带着一笔血债。
指挥部窗前。
段启年站得笔直。
手里的怀表被他攥得发烫。
参谋长快步走过来，脸色凝重：
“军座，南京第八封电报了。
还是停火令。
委员长亲自发的，让我们立刻停火，等候谈判。”
段启年没回头。
看着远处烧红的天，声音冷得像冰：
“回电。”
“炮火太猛，电报没收到。”
参谋长顿了一下，挺直腰板：
“是！”
怀表的指针，指向十二点十五分。
段启年“咔哒”一声合上表盖。
“再加五分钟。”