点。”她说，“晒干，压平，存着。”
他伸手，拈起一朵，凑近鼻端。气息早已散尽，只剩一点极淡的、类似陈年纸张的微香。
他忽然笑了，眼角的纹路舒展开，像春水漾开的涟漪：“晚晚，你记得槐花落时，我刻的字。”
“记得。”
“那你还记得，我为什么刻‘等我’，而不是‘等你’？”
她怔住。
他望着她，目光温润而深邃：“因为‘我’字，是我亲手刻的。而‘你’字……”他顿了顿，声音轻得像一声叹息，“得由你来写。”
林晚的心，毫无预兆地，剧烈地跳了一下。
不是少年人的悸动，而是历经岁月淘洗后，一颗心重新确认自己跳动频率的笃定。
她没说话，只从包里取出一支钢笔——笔身磨得发亮，是她用了二十年的老物件。她拧开笔帽，拔出笔芯，又从饼干盒底层抽出一张薄薄的宣纸——那是她今早特意备下的，纸面素净，只右下角印着一枚小小的朱砂印：“云岭县中1998届”。
她将纸铺在槐树粗糙的树干上，笔尖悬停片刻，然后，稳稳落下。
没有犹豫，没有描摹，一笔一划，清峻有力：
“我”
墨迹未干，陈砚已伸出手，覆在她执笔的手背上。他的手掌宽厚，指节分明，带着常年握笔与劳作留下的微糙。他引导她，笔锋微转，顺势写下第二个字：
“在”
“我”与“在”，两字相连，墨色浓淡相宜，筋骨铮然。
写完，他并未松手。他五指缓缓收拢，将她的手完全裹进掌心，十指交扣，指腹相贴，脉搏在彼此皮肤下同频共振。
槐树影里，光影斑驳。
风起了。
一阵风过，枝头新结的青槐果簌簌轻响，几片早凋的嫩叶打着旋儿飘落，其中一片，不偏不倚，停在她鬓边，像一枚碧绿的发卡。
他抬手，指尖极轻地拂过她鬓角，将那片叶子拈下，又托起她微凉的手，将叶子轻轻放在她掌心。
“你看，”他声音低沉，却字字清晰，“土地记得所有来过的人。它不说话，可它把根扎得更深；它不挽留，可它让每粒种子都找到自己的位置。”
林晚低头，看着掌心那片叶子，叶脉清晰，青翠欲滴。她忽然想起高三那年，生物课讲植物向光性。老师说：“植物没有眼睛，却比人更懂得追随光的方向。”
她抬眼，望进他眸中。
那里没有山雨欲来的阴翳，没有岁月积压的疲惫，只有一片澄澈的、近乎年轻的光——那