那就好……那就好……槐树还在，根就还在。”
奶奶走后，他独自在陈家坳住了半月。每天清晨去老槐树下坐一会儿，看露水从叶尖坠落，听风穿过枝桠。树干上那两个字，“等我”，已被风雨磨得浅淡，却依然可辨。
第三次，是去年冬天。他接到县中老校长电话，说母校百年校庆，想请他回去讲一课。他答应了。
讲课那天，他站在熟悉的讲台上，台下坐着百余名少年。他讲量子世界的不确定性，讲观测如何改变粒子状态，讲“薛定谔的猫”既是死又是活的叠加态……讲到最后，他顿了顿，目光扫过台下一张张年轻的脸，忽然说：“其实，人生里最确定的不确定，是‘错过’。它不像粒子那样可测量，却比任何方程更难求解。”
台下静默。
他笑了笑，没再解释。
而此刻，青石巷口，槐树影下，林晚接过那条毛巾，擦了擦脸。水珠顺着她下颌滑落，滴在胸前，洇开一小片深色。
陈砚看着她，忽然说：“我奶奶走前，把这房子留给我了。”
她一怔。
“她说，早晚有人要回来认门。”他声音很轻，“她让我修好漏雨的西厢，铺好褪色的门槛，等一个人，踩着槐花回来。”
林晚抬眼，正对上他目光。那目光里没有试探，没有犹疑，只有一种沉甸甸的、经年累月酿就的笃定，像大地承载万物，不言，却自有其不可撼动的重量。
她忽然想起很久以前，地理课上老师讲黄土高原的形成：“风成说”——亿万年来，西北风携着蒙古高原的尘土，年复一年，日复一日，吹过秦岭，沉降在这片土地上，堆积成厚达百米的黄土层。它松软，易蚀，却也最富生机；它贫瘠，却孕育出最坚韧的作物与最温厚的人心。
原来有些情，并非烈火灼烧的炽热，而是风沙沉淀的厚重；不是电光石火的迸裂，而是黄土覆埋的种子——在无人知晓的幽暗里，默默蓄力，静待一场春雨，一次重逢，一个足以唤醒全部记忆的凝望。
“西厢修好了吗？”她问。
“修好了。”他答，“窗棂换了新的，地砖是青砖，炕是老榆木的，铺了新褥子。”
她点点头，没再说话，只提起脚边那个旧帆布包——就是当年那只印着熊猫的包。她拉开拉链，从里面取出一个铁皮饼干盒。盒盖掀开，里面没有饼干，只有一小捧干枯的槐花，颜色已褪成浅褐，却仍保持着初绽时的形态，纤毫毕现。
“我每年都收一