实的黄土，稳稳托住她摇晃的脚踝。
他们之间的话从来不多。
春天一起育秧，他负责挑水，她负责撒种；夏天一同看水，他守上半夜，她守下半夜，两人隔着田埂，有时说几句水位涨落，有时就只是听着虫鸣，各自抽烟——她抽的是薄荷味的女士烟，他抽的是自卷的旱烟，辛辣的烟味混在稻香里，竟也不突兀。秋天打谷，他挥梿枷，她摊铺稻秆；冬天修渠，他抡锤砸石，她递凿子、扶钎子。工具交接时，指尖偶尔相触，像两粒微小的炭火轻轻一碰，随即分开，余温却留在空气里，久久不散。
最深的印记，刻在土地上。
村东那片坡地，叫“哑巴岭”，因早年有个哑巴老农在此垦荒而得名。土质贫瘠，砂石多，种啥啥不长。可陈砚偏不信邪。十八岁高中毕业那年，他没去县里报到，背着铺盖卷回了青禾村。他在哑巴岭搭了个茅棚，白天刨地，晚上就着煤油灯翻《土壤改良手册》。林晚常去送饭。她记得最清楚的是一个深秋午后，她提着竹篮爬上岭，远远就看见陈砚跪在地里，双手深深插进土中，像在抚摸什么珍贵之物。他面前摊着几张纸，上面画满歪斜的线条和数字——那是他自制的土壤剖面图。他抬头看见她，脸上沾着泥，嘴角却弯起来：“晚晚，你看。”他掬起一捧土，摊在掌心，“这土里缺磷，缺有机质，但透水性好。只要掺牛粪、秸秆、草木灰，再种三年绿肥，它就能活。”
林晚蹲下，学他的样子，也捧起一捧土。土粒粗粝，带着微酸的气息。她忽然问：“你真不走了？”
陈砚没立刻答。他望着远处起伏的山峦，山脊线在夕照里熔成一道金边。良久，他说：“人走了，地还在。地记得你，你忘了地，地也不怪你。可我不想让它等。”
那年冬天，他领着几个年轻人，在哑巴岭试种紫云英。第二年春天，坡地上开满了细碎的紫花，像铺开一匹巨大的、柔软的绒毯。蜜蜂嗡嗡地飞，蝴蝶翩跹地舞，连山雀都爱停在花枝上啄食露珠。第三年，紫云英翻进土里，成了最肥沃的绿肥。第四年，哑巴岭第一次结出了饱满的油菜籽，金灿灿一片，在风里翻涌，远看，仿佛整座山都在燃烧。
林晚站在田埂上，看陈砚弯腰摘下一串沉甸甸的油菜荚。他直起身，把荚子凑近鼻子闻了闻，然后笑着朝她扬了扬：“闻见没？是油香，也是地香。”
她点头，喉头微哽，没说话。
可有些事，