布鲁克文的酒馆在暮色中亮起昏黄的灯光。那是德玛西亚边境一个不起眼的小镇，人口不过三百，最大的建筑就是这座兼作旅店的“醉熊”酒馆。酒馆的招牌在晚风中轻轻摇晃，木板上画着一只笨拙的熊抱着酒桶，油漆已经斑驳脱落，熊的眼睛被风雨磨得只剩两个模糊的黑点，像两个正在凝视虚空的黑洞。
洛克推门进去时，门轴发出生锈的呻吟，那声音像某种动物的哀鸣，沙哑而持久。室内的嘈杂声像浪潮一样涌出来——木杯碰撞桌面的闷响、醉汉含混不清的骂声、壁炉里木柴燃烧的噼啪声，以及一个手风琴手在角落里断断续续拉着的、早已偏离了任何已知曲调的旋律。热气裹着麦酒和烤肉的香气扑面而来，在这股温暖的气息中，他隐约闻到一丝更淡的东西——汗味、陈年的木头味、以及那些被反复踩踏的木地板上渗出的、属于这个边境小镇特有的混合气味。
他选了一张角落的桌子坐下，位置背靠墙壁，视线能覆盖整个房间。这个位置是他习惯性选择的——驱魔人的本能已经刻进了他的骨骼和姿势，即使在他并不认为有危险的时候，他也会坐在最利于观察的位置。他的桌面上有一层薄薄的油污，像是多年被各种液体浸泡后留下的痕迹，在烛火的映照下泛着暗沉的光。他点了一杯麦酒，酒液浑浊，泡沫稀少，杯沿有一道细微的裂纹。他没有立刻喝——他很少喝酒，但点一杯酒能让他看起来像任何一个在旅途中歇脚的过客，不会引起多余的目光。
他的目光越过杯沿扫视整个酒馆，像在阅读一本打开的书，每一个人的位置、姿态、互动都是书页上的文字。角落里有两个穿旧皮甲的佣兵正在低声交谈，从他们的手势和偶尔放大的音量判断，他们可能在谈论某个狩猎任务的报酬，也许是与恶魔无关的普通野兽，也许不是。吧台边坐着一个独自喝酒的老猎人，他的弓靠在脚边，弓臂上缠着褪色的布条，他偶尔会抬头看一眼门口，像在等某个人，又像只是习惯性地观察任何进入房间的人。火堆旁有三个穿粗布衣服的农民，他们正在议论今年的收成和北边传来的奇怪消息——有人说那片密林里有东西在游荡，但没有人能说清楚那是什么。
在这些面孔中，他的直觉像一根被拨动的琴弦，轻微地、持续地震颤。这个房间里有什么不对。不是某个具体的东西不对，而是一种弥漫的、像雾气一样渗入所有角落的存在