冬夜的江面如同一匹铺展到天际的黑绸，阴云压得很低，星星全部被吞没，唯有北岸曹营的灯火连成一条蜿蜒的火龙，在雾气中若隐若现。
七星坛上，诸葛亮身披鹤氅，手中长剑在风中微微震颤。他闭目凝神，嘴唇翕动，时而抬剑指天，时而伏身叩拜。坛下三百军士肃然而立，每个人脸上都写满了虔诚与不安。
关平站在江边一处凸起的土坡上，双手笼在袖中，目光却紧紧锁住坛顶那道身影。他在等一个时刻，一个他本该知道的时刻。
“少将军，东风当真会来吗？”周仓压低了嗓子，铜铃般的眼中满是疑惑，“俺看这天色，分明是要下雪的模样。”
关平没有回头，声音平得像结了冰的湖面：“时辰未到。”
周仓搓了搓冻得发僵的双手，不再多问。跟随关平这些年，