光。“李阳，”她轻声说，“跟你在一块儿，真好。”李阳的心猛地跳了下，伸手把她搂进怀里，山风带着草木的清香吹过来，把这句话轻轻送进了云里，送进了漫山遍野的春色里。
回家的路上，李阳牵着安瑜的手，慢慢往山下走。夕阳把他们的影子拉得老长，像两条纠缠的藤蔓，分不清哪段是他，哪段是她。安瑜突然想起什么，从布包里掏出块糖，剥开纸递到他嘴边：“念安寄来的，说是阿秀做的。”
李阳含住糖，薄荷的凉混着焦糖的甜在舌尖散开。他看着身边的安瑜，她的头发里已经有了不少银丝，却比任何时候都好看。这日子啊，就像这颗糖，慢慢含着，才有滋味，慢慢走着，才知道暖。
走到山脚时，安瑜突然停下脚步，指着远处的炊烟：“你闻，像不像咱家灶上的饭香？”李阳深吸一口气，笑着点头：“像，回家给你做红烧肉。”他握紧她的手，往家的方向走，脚步沉稳，像要把这往后的岁月，一步一步，都走成最踏实的模样。
而山腰间的冰棱草，还在风里轻轻晃，银蓝色的叶片上，新的嫩芽正悄悄探出头，像是在说，这故事还长着呢，还有无数个清晨黄昏，等着他们慢慢去过，慢慢去甜……
清明刚过，檐角的冰棱草抽出新藤，银蓝色的卷须缠着青砖往上爬，沾着晨露，像谁撒了把碎钻。李阳蹲在廊下修竹椅，榫卯处松了些，他往里面敲了个木楔，手里的刨子推得沙沙响。安瑜端着木盆从井边回来，皂角的清苦混着井水的凉，漫过青石板时，惊飞了檐下筑巢的燕子。
“歇会儿不？”安瑜把拧干的床单往晾衣绳上搭，阳光透过水汽，在她脸上映出细碎的光斑。李阳直起身，后腰有点僵，他捶了捶背，看着她踮脚扯床单的模样——她穿件月白的短褂，袖口卷到小臂，露出的手腕细得像春柳，却能稳稳扛起大半个家的琐碎。
“等会儿给你捏捏。”李阳走过去，自然地接过她手里的木盆，指尖擦过她的手背，两人都没说话，却像有股暖流淌过。晾衣绳上的床单被风掀起一角，露出里面绣的并蒂莲，是去年冬天安瑜闲时绣的，针脚密得能数清丝线的纹路。
晌午的日头晒得人发懒，李阳躺在修好的竹椅上打盹，草帽扣在脸上，只露出花白的胡茬。安瑜坐在旁边择菜，豆角的嫩荚在竹篮里堆成小山，她时不时抬头看他，见他嘴角微微翘着，许是梦见了年轻时的事。
院墙外传