于是那个秋天的鸿蒙域，没有任何战争的迹象，反而过了一场上古以来最盛大的“丰年祭”。
不是演戏。苍练严令不许有一丝一毫的表演成分，“演戏骗得过镰刀，骗不过梦。梦是最灵的鼻子，演出来的香是馊的。”
所以丰年祭是真的丰年祭。
八千万人的秋收，收了二十天。收完的那天，全城开宴。四十七族各摆各的长桌：青檀界后裔蒸的稻饭堆成了小山，泰坦族烤的麦饼摞成了塔，墨家的机关炉烤了一整夜的整猪，通天教祖贡献了他私藏了三十年的一坛老酒。学城的孩子在灯下唱新编的《埂花谣》，巡田的格鲁被三个孤儿按在椅子上强行喂了三碗肉。
灯船也出发了。一百艘，走遍黑航图上每一条旧航道，给每一个据点送新谷、送灯油、送新年的种子。每到一处，就在那里的灶上煮一锅鸿蒙域的新米。
“规矩很简单。”苍练对每一个船员说，“不许提黑暗，不许提东家，不许提战略。就做三件事，送米，点灯，开灶。”
“要是有人问起为什么？”
“就说，家里的米多了，给四邻分分。”
于是那个冬天，整个混沌海，从乱牙海域到极西的土豆据点，从墟集旧址上的埂花田到最偏远的流浪船队——一亿两千万个节点上，一亿两千万口灶，先后升起了炊烟。
一亿两千万锅新米的香气，汇成一股谁也测不出强度、谁也画不出路径、谁也拦截不住的暖流，顺着共联网那深不见底的骨架，向下，向下，向下——
渗进了那个无梦的酣眠里。
……
黑暗的最深处。
沉睡的存在，又动了一下。
这一次，不只是翻身。
它咂了咂嘴，那动作漫过一个纪元般漫长，然后，在沉眠十万纪元以来的第一次，它：
做了一个梦。
梦里没有镰刀。没有田。没有收割。没有那套运转了千万年、连它自己都快忘了初始目的的流水线。
梦里只有一幅画面。
一片田，稻浪起伏。田边一座城，城里灯火。一株通天的树，树上挂着数不清的小灯，一盏写着“生”，一盏写着“耕”，还有一盏，空着。
树下，一张长桌，围坐着形形色色的“人”，高的、矮的、机械的、鳞片的、独眼的、佝偻的。桌上是热气腾腾的饭。
有人在笑。有孩子在跑。有个白发的老者在给一个小个子斟酒，有个三米高的巨汉被孩子揪着胡子。