的尸体。
从领口一路撕到下摆，纽扣全没了，袖子也脱了线，躺在地上像一块被揉烂的废纸。
这件衬衫上个月在Selfridges花了小三百镑，穿了三次，卒。
他默默地把衬衫尸体踢到床底下，眼不见为净。
现在的问题是，他这个情况，没有上衣完全出不了门。
他的目光落在地毯上那件黑色T恤上，那个男人的。
穿陌生人的衣服很奇怪，但满身印子光着膀子走出酒店更奇怪。
他弯腰捡起来套上了，大了一号，领口松松垮垮地挂在锁骨上，袖子盖过了手肘。
行吧，就当是纪念品二号。
手机。
他的手机不见了。
他蹲下来翻床头柜，没有。
翻地毯，没有。
趴下去看床底，黑乎乎一片，干脆整个人趴在地上，伸长胳膊往里面一通乱摸。
指尖碰到了一个冰凉的、光滑的东西，是他的手机。
万幸的是屏幕没碎。
他在T恤下摆上蹭了蹭，按亮。凌晨两点四十三分。
学长的最后一条消息停在两点十一分：“你人呢？”
再之后是“我靠，这酒太猛了哈哈哈哈”。
两点十一分之后学长大概也喝倒了，再没发过任何消息。
没有人知道他跟谁走了。
因为所有人都喝得跟狗一样。
他甚至怀疑学长现在可能睡在某个花坛里。
挺好的，省了解释的麻烦。
他把手机揣进裤兜，站起来，膝盖还是软的，他扶着床沿最后看了一眼那个男人。
浅棕色的头发散在枕头上，睡得很香。
衣冠禽兽，睡那么香。
他踮着脚尖走到门口，轻轻拧开，拉出一条缝，走廊里没人，壁灯还亮着。他把门开到刚好能侧身挤过去，闪出去，再反手把门带上。关门的时候用了两只手，一点一点地把锁舌压进门框里，最后“咔”的一声轻响。
他后背贴着走廊的墙，长长地呼出一口气。
低头看了看自己，黑色T恤，皱裤子，皮带勒得腰上一圈印子，头发不用照镜子都知道是鸡窝，嘴唇干得起皮，身上一股宿醉加别人的香水的混合味道。
他看起来像一个被抢劫过的流浪汉，准确地说，是一个被抢劫过还被睡了三次的流浪汉。
走廊尽头有一扇大窗，伦敦的天灰蓝灰蓝的。
他趿拉着鞋往电梯口走，大腿根的肌肉每走一步都在抖，疼得他走路姿势像一只刚从树上摔下来的树袋熊。
他走得很慢，每一步都在提醒他昨晚的战况有多么惨烈。