着远处那片灰蒙蒙的天。
那里什么也没有。
但他好像看见了什么。
看见了那个叫墨倾歌的人，和那个没有名字的人，终于握在一起的手。
看见了那滴没舍得带走的泪。
看见了三百七十二具空槽，和那些密密麻麻的、永远没说完的话。
他收回目光。
“走吧。”他说。
风继续吹。
灰烬荒原上，四个影子越走越远。
最后，什么都看不见了。
灰烬荒原的风一直吹。
吹了三天。
三天里，他们走走停停。孟长歌的伤需要养，闲云散人的手臂还没缓过来，守碑人那枚暗青色薄片的光芒越来越淡，像一盏快要烧干的油灯。
苏暮雨走在最后面。
他话很少，走得不快，但从来没掉过队。
胸口那枚戒指一直硌着他。睡觉的时候硌，走路的时候硌，停下来歇息的时候也硌。
他没拿出来看过。
就那么让它硌着。
第三天傍晚，他们在一个废弃的哨站停下。
说是哨站，其实就是几块破木板搭起来的棚子，