母亲狠狠拽走：“别让他们看到你吃东西。”
这一刻，饥饿成了原罪。
雨刚停，巷口一排破屋前，贴着几张新刷的告示：
“疫者不得出门。”
“咳者不得入市。”
“不听劝者，杀无赦。”
告示下面，一名老人咳得几乎喘不上气，却仍蹲着往地上搓草药。
旁边的木板门缝里探出个孩子，喊：“医生叔叔，我爷爷又烧起来了！”
那人转头，眼下是一对憔悴的黑眼圈。他是这片街区唯一还在出诊的“医生”——名叫杰尔·塔兰，四十岁上下，瘦削，眼神却透着死死压着的清醒。
他快步进屋，摸了摸老人的额头，又翻开一截布：皮下的黑斑已经漫上了胸口。
“……退烧汤。”他说完就低头从破袋子里抓药材，递给孩子，“灶里还有炭吗？”
“还有一点。”
“去烧吧，今晚得撑过去。”
一旁妇人抹泪：“塔兰医生，您能一直这样吗？他们说……说上面不会派人来了……”
“他们说什么不重要。”塔兰语气冷静，“只要我们还活着，就不是尸体。”
他走出屋外，抬头望向远处城墙上的圣光雕像，眼神沉沉。
他想起昨日传来的消息——教会医院封院，连教士都染上疫病，不再接收普通患者。
他也想起自己的父亲，曾是一位军医，在多年前的一次毒雾战争中死在战地。他说过：“在命运转头之前，永远别放下药包。”
塔兰从没信神。他只信两件事：人不能等神救，必须自己救自己；疾病不是诅咒，是需要被制止的现实。
此刻，他眼里燃起某种坚定的火焰——他已不只是医生。
他，正成为城市苏醒的胚芽。
阿莱斯顿，正在沉入深秋最冷的一夜。
夜风卷过破塔街，吹乱了木质街牌上残留的染血符咒，也吹过沉默的街角。
这里曾是北城最喧闹的酒馆一条街，如今却只剩下零星几家还点着昏黄灯火的酒馆，仿佛用最后的酒精与篝火，对抗这个城市逐渐逼近的死亡气息。
在“落星者”酒馆外，一名面容憔悴的中年退伍军人靠着石柱而立，满脸风霜，披着褪色军披。
他的右臂空荡荡地垂着，是空的——早年在北境战场失去的。
他叫亚诺·赫德，曾是第七狮鹫军团的中士，是所谓“特瑞安帝国最后的荣光”的活化石。
如今，他不过是个在酒馆门口喝剩酒、领粮票、躲瘟疫的残兵。
他原本只是站着，沉默地喝一口冰冷