却仍未停笔，正在慢慢为那篇文章添写段落。
她执笔的姿势略显别扭，不如王家规训中的标准书写法那般严整，
但一笔一划都极度工整，像她的人——温和中带着固执，不肯让任何一笔歪斜。
艾德尔一怔，没立刻答话。
“你说——‘骑术不是为了打仗，而是为了摔过之后，学会自己爬起来’。”
她没有回头，只是凝视着纸页，语气不悲，却有一种只有在久远记忆中才能浮现出的柔软。
艾德尔终于移开站姿，靠在窗边的柱子上，双手交叠在胸前，呼吸略重。
“是你非要缠着我去练。”他轻轻地说，语气不像训斥，更像是在剥落层层战甲后的回忆。
“你是我唯一能学的人。”她微微一笑，回头望他，眼中有光，但也有疲惫。
他没有笑，只是凝视着她许久，才道：
“莉赛，你知道我不是不信你写的内容。”
“但你走得太深了，走得太近了——靠近了那些王室不该靠近的火堆。”
“那火不是照亮我们，而是要将我们烧穿。”
“可那是我们的火堆。”她轻声道，字字如针，
“他们喊‘鲸墓’，喊‘梦灯’，喊‘编号者’……不是为了推翻谁，而是因为他们不想再被遗忘。”
艾德尔低下头，看着靴尖沉思片刻，嗓音低了一阶：
“你知道我最怕什么吗？”
莉赛莉雅放下笔，静静看着他。
“我怕下一次有人站在军魂碑前喊出名字时，他不是说‘为帝国’，而是说‘为某个主编’，‘为一张报纸’，甚至是——‘为某个神灯’。”
“我知道王国正在烧，但我不能让士兵学会，在烈火中，投名。”
他声音不再如过往那般锋利，而是一种彻底疲惫之后的坚守。
“而你，是王室的光。”他轻声说，“你写的每一个字，外面的人都会认为，是我们全家的态度。”
莉赛莉雅望着他，沉默片刻，缓缓走近两步。
“那你告诉我——”她的声音低柔却坚定，“如果我写的是真话，那是不是我们全家……也应该学会面对真话？”
他们之间的距离只剩一步之遥。
艾德尔没有退。
兄妹对视良久。
“我们都太像父亲了。”她忽然低声道。
“我不像。”艾德尔几乎下意识地反驳，“父亲会选择沉默。你会选择写诗。而我——会选择拔剑。”
她看着他，眼神不再是辩驳，而是叹息，是某种将疼痛吞入腹中的叹息。
“哥哥，你