去的铅笔画。
周默终于明白了那块脸皮是什么。
那不是他“拿”的。那是他“本来就有”的。
它从来不属于那个手术台上的无脸尸体。它属于这些游荡在医院里迷失的灵魂，而每一个接近它的人，都会被它“记住”，被它“替代”。
他的右脸正在一点点长出新东西——灰色的、起皱的、带着尸斑的皮肤，从伤口边缘向内蔓延。
他想尖叫，但喉咙里发出的只有那个熟悉的、破碎的哼唱声。
“还给我……”无数个声音在他周围响起，空洞、重叠、来自每一个方向。
周默低头看着自己的右手。掌心里的脸皮已经完全融合进他的皮肤，只在指缝间露出一角熟悉的痕迹——那枚红痣旁边，多了一颗黑色的小点。
是左眼还是右眼？
他记不清了。