教他守规矩、敬师长、帮同学——两头都对上谱，娃才不会跑偏。”
“可有些话，我们老脑筋说不圆。”抽旱烟的张伯磕了磕烟斗，“比如‘诚信’，咋讲？光说‘不能骗人’，娃不懂为啥。前两天我家孙子问我：‘爷爷，老师说狼来了不能喊，可要是真有狼呢？’我卡壳了。”
众人笑起来，又沉默下去。
这时，陈砚舟提着搪瓷缸子路过，听见了，便停下脚步，蹲在吴伯身边，用粉笔在“家”与“校”之间添了一座小小的桥，桥下流水淙淙，桥头立着块石碑，上书两个字：“共育”。
“吴伯，李婶，张伯，”他声音不高，却字字清晰，“道德育人，从来不是学校单打独斗。它像种稻子——秧苗在田里，可水从山泉来，肥从猪圈来，锄头在爹娘手里，看苗的人在老师眼里。少哪一环，稻子都难穗实。”
他顿了顿，目光扫过每一张沟壑纵横的脸：“所以，咱们不争‘该谁教’，而要想‘怎么一起教’。比如‘诚信’，咱可以一起编个山歌：‘山歌好唱口难开，真心话儿最耐听；狼若真来莫慌喊，吹哨为号大家应。’——把道理揉进他们耳朵里、心里头，比干讲一百遍都管用。”
老人们频频点头。李婶忽然想起什么，从怀里掏出个蓝布包，层层打开，里面是几枚磨得发亮的铜钱：“这是我婆婆留下的‘善行钱’。以前谁家孩子做了好事，就往这钱罐里投一枚。年底开了罐，钱买红纸，写上名字贴祠堂墙上。今年，我接着攒。”
吴伯一拍大腿：“好！那就从今天起，咱‘晨光议事会’加一条：每月初一，各家报一件娃娃做的善事，记在‘明德簿’上。不记分数，不排名次，就记一句话，比如‘二丫替生病的奶奶卖菜，多收五毛主动退’‘铁柱把捡的铅笔刀还给失主，没要谢礼’……”
阳光此时正斜斜切过老槐树冠，光柱中浮尘飞舞，如金屑纷扬。陈砚舟仰起脸，眯起眼。光刺得他微微流泪，可那泪是温热的，顺着颧骨滑下，竟不觉凉。
他忽然明白姑母为何总爱在晨光里散步。那光不只是照亮万物，更是以最温柔的方式，一遍遍擦拭人心蒙尘的角落——不呵斥，不审判，只以恒常的温度，等待锈蚀松动，等待嫩芽顶破硬土。
午后，一场急雨突至。豆大的雨点砸在瓦上，噼啪如鼓。放学铃响，孩子们挤在走廊下，望着白茫茫的雨幕发愁。山路湿滑，不少孩子要走七八里才能到