是一枚小小的铜铃，铃舌系着褪色的红绳。
“阿岩临终前托人交给我的。”他轻轻摇晃，铃声清越，如露珠坠玉盘，“他走得很安详。最后的话是：‘林老师，我梦见自己站在山顶，风很大，可光，真暖啊。’”
我喉头哽咽，说不出话。
他将铜铃放在我掌心。铜质微凉，却仿佛蕴着体温。“德育的终极目的，从来不是培养完美的圣人。”他声音轻得像一声叹息，又重得像大地回响，“而是守护每个生命，在成为自己的路上，始终保有向光而生的本能——哪怕那光，微弱如萤火，短暂如朝露，却足以穿透所有名为‘不可能’的厚壁。”
走出礼堂，夜色已浓。
我抬头，看见满天星斗。
忽然明白：所谓天明，并非单指破晓时分。它是所有在幽暗中依然选择睁眼的人，心中不灭的灯；是所有在寒夜里依然伸手的人，掌心不散的温；是所有在重压下依然挺直的人，脊梁里不折的韧。
它不在远方，就在我们每一次俯身扶起跌倒者的弧度里；
它不在高处，就在我们每一次为陌生人的苦难驻足的刹那；
它不在宏大的宣言里，就在我们为保护一朵野花而绕行三步的温柔里。
道德育人，思想高尚——原来并非要我们攀上神坛，而是教我们俯身，在尘埃里辨认出神性的微光；
原来并非要我们成为太阳，而是让我们确信：只要心灯不灭，纵使长夜如墨，天明，就永远在下一个转角等待。
因为光，从来不是被赐予的。
它是被选择的。
是被一次次，在深渊边缘，依然伸出手的我们，亲手点亮的。