像盛了星光：“砚哥，我想今年秋播的时候，把山后头那片闲置的三百亩撂荒地也整出来，一半种不同品种的油菜花，开春能开深紫、浅粉好几种颜色，另一半搞一个亲子认养农田，让城里来的小朋友能自己下地种菜割稻子。”
林砚给她递过来一块刚冰好的西瓜，指腹蹭过她眼下淡青色的熬夜痕迹，语气里全是纵容：“行，我明天就带着村里的后生仔去整地，种子我已经托农科院的老同学寄过来了，保准明年春天开出来的花比你当年想象的还好看。”
他们早就过了只会说“我等你”的年纪，把承诺落到泥土里，才是这片青壤教会他们的事。八年前苏晚拎着行李箱踏上村路时，只想着要把欠林砚的那句“对不起”说出口，从未想过两个人守着旧田地，能把日子过得比童年想象的还要鲜活：他们在油菜花田边盖的小洋楼现在成了网红打卡点，院子里的向日葵每年夏天开得能没过念星的头顶，“云溪青壤”的包装袋上印着那片金浪翻涌的油菜花田，每年光菜籽油的销量就能达到十几万斤，连邻村的农户都跟着搭上了顺风车，不用再为农产品销路发愁。
上次苏晚带着林砚回北京看病重痊愈的母亲，从前公司的同事看着她手机里存的云溪视频，都惊讶得说不出话。没人想到当年在写字楼里挤地铁、加班到凌晨的小姑娘，会跑到山沟里把日子活成了人人羡慕的模样。有人问她后不后悔放弃大城市的机会，苏晚当时指着屏幕里漫山遍野的油菜花笑：“我不是放弃，是回了我该扎根的地方，这里有我丢了五年又找回来的家，有什么比这个更金贵呢？”
时针慢慢滑过零点，7月19日的最后一刻悄然翻篇，天边透出一点淡淡的鱼肚白。林砚早就收拾好了整地要用的农具，靠在门槛边看着苏晚给女儿扎头发，风带着稻田的清香吹过来，和2018年那个秋分日她刚进村时，拂过耳边的气息一模一样。
风吹过2026年的田埂，掀动向日葵的花盘，远处老樟树的铜铃叮当作响。这片浸润了几十年烟火气的青壤，见证过少年攥着野草莓的心动，见证过少女五年未说出口的惦念，见证过久别重逢时的眼泪，也终将见证着属于这里的、千千万万个像油菜花一样灿烂的崭新日子，顺着风势，往更远的山外，一步步铺展开去。