叶间悬着一只空鸟巢，编得极细密，用的是去年秋收后剩下的麦秆与苎麻丝。
陈砚之怔了一下，下意识按下快门。
“咔哒”一声轻响，在寂静的坡地上格外清晰。
沈知微没躲，也没笑，只微微偏了偏头，仿佛那声脆响是风摇动了枯枝。她转身走了，布鞋踩在碎石与干草上，发出窸窣的轻音，像一页纸被悄然掀过。
陈砚之低头看取景框——画面里，她侧影清癯，发辫垂在肩头，背景是灰蓝渐染的天光与苍褐起伏的坡地。她没入光影交接处时，像一滴墨落进清水，晕开，却未消散。
他没删掉这张照片。
后来他才知道，沈知微的父亲曾是村里的民办教师，八十年代初因一场暴雨冲垮校舍，为护住两个低年级学生，被塌下的土墙砸中脊椎，卧床七年，终在知微十二岁那年离世。他临终前，用铅笔在练习册背面写了一行字：“地养人，人敬地。字要写正，心要守稳。”那本练习册，沈知微至今锁在樟木箱底，纸页已黄脆，字迹却仍黑亮如初。
槐树坳的人说起沈知微，语气里总裹着一层不易察觉的怜惜，又混着几分敬重。她不哭不闹，不攀不怨，把日子过得像村口那口老井——表面平静，底下却深不见底，暗流无声。
陈砚之开始常去坡地。不是为了取样，而是为了等。
他渐渐摸清她的作息：清晨五点半，她提着竹篮去后山采露水浸润的薄荷叶，回来熬成茶，给奶奶擦身；上午八点到十一点，她在村小教室里教孩子们读《春晓》《游子吟》，声音不高，却字字入耳，连最坐不住的虎子，也能盯着她手里的粉笔头，听完整堂课；午后一点，她必在院中那棵老枣树下缝补——不是自己的衣裳，是替隔壁王婶补棉袄，帮李伯修锄柄，给赵家小孙女扎新头绳。针线筐里总躺着几块碎布，颜色各异，却都洗得干净，叠得方正。
他远远看着，不靠近，只偶尔在坡地边缘支起三脚架，拍些无关紧要的东西：一只停驻在蒲公英上的瓢虫，半截埋在土里的陶罐残片，雨后蚯蚓爬过的银亮湿痕。相机快门声成了坡地的节拍器，而她，是唯一从不被打断的旋律。
直到那个暴雨突至的下午。
乌云压得极低，空气闷得能拧出水来。陈砚之正在坡地北侧测试新引进的耐涝水稻品种，忽见沈知微撑着一把油纸伞，逆着风往村西走。她走得急，裙摆被风掀得翻飞，像一面不肯降下的旗。
他追出去时，