路蜿蜒，越走越静。鸟鸣声渐渐稀疏，只有我们的脚步声，踩在松软的腐叶和裸露的岩石上，发出细微的、踏实的声响。我的呼吸渐渐变得绵长，心跳却越来越响，一下，又一下，撞击着耳膜。
约莫走了二十分钟，眼前豁然开朗。
一片坡地，不大，约莫半亩。四周用粗糙的石块垒起矮矮的围栏，围栏内，土地被整理得异常平整，黝黑，湿润，散发着雨后泥土特有的、浓烈而芬芳的气息。地里没有庄稼，只有一片茂盛得令人心颤的紫苏。
不是零星几株，不是小小一片。是整整一畦，郁郁葱葱，生机勃发。紫苏植株高过人膝，茎秆粗壮，叶片肥厚宽大，在晨光下泛着油亮的、深浅不一的紫色光泽——新叶是娇嫩的粉紫，老叶是沉郁的墨紫，叶脉清晰，边缘微卷，整片紫苏地，像一块巨大而柔软的、流淌着生命的紫色绒毯。
风过处，紫苏叶沙沙作响，那声音，竟与二十三年前，我蹲在“懒汉地”边，听第一片紫苏叶在风中摇曳时，一模一样。
我站在围栏外，呆住了。
他没说话，只是默默蹲下身，从围栏缺口处，折下一枝最饱满的紫苏。枝头缀着细小的、淡紫色的花穗，还带着清晨的露珠。他把这枝紫苏，轻轻放在我摊开的掌心。
紫苏茎秆微凉，带着植物汁液的微涩清香，露珠滚落，凉凉地沁入我的皮肤。
“你种下的。”他声音很轻，却像一声惊雷，在我心底炸开，“第一粒种子，就埋在这里。”
我低头，看着掌心里这枝蓬勃的紫苏，看着它粗壮的茎，肥厚的叶，细小的花穗……它早已不是当年那株细弱的幼苗。它长成了树，长成了林，长成了这片沉默而磅礴的紫色海洋。
“我每年春天，都来补种。”他继续说，目光落在我脸上，深邃如古井，“补你当年没种完的。补你后来没看到的。补你……所有错过的春天。”
我抬起头，泪水毫无预兆地汹涌而出，模糊了眼前那片浩瀚的紫。我张了张嘴，想说什么，喉咙却被巨大的哽咽堵住，只能发出破碎的气音。
他伸出手，这一次，不再是虚悬，而是轻轻覆上我捧着紫苏的左手。他的手掌宽厚，温暖，带着泥土与阳光的粗粝感，完全包裹住我的手，连同那枝紫苏，一起拢在掌心。
他的拇指，缓缓擦过我手背，拭去滚烫的泪水。
“阿沅，”他声音低沉，却带着一种磐石般的坚定，一字一句，清晰地敲进我灵魂深处，