树根下所有秘密，一同被浑浊的河水卷走。他找了整整三天，双手被碎石割得鲜血淋漓，却只寻回这一小片残骸，上面还刻着她的名字，和他的。
陈砚把陶片紧紧攥在手心，尖锐的棱角硌着皮肉，带来一阵清晰的痛。他慢慢松开手，将陶片轻轻放回新翻的泥土里，用锄头小心地覆上一层薄土，像掩埋一个微小的、不容惊扰的诺言。
夜色彻底吞没了坡地。陈砚扛着锄头往回走，裤脚沾满泥点，沉甸甸的。经过村口那棵百年老槐时，他脚步顿住。树干虬结，树皮皲裂如老人手背的血管，一道深深的斧痕横亘其上，那是二十年前砍伐时留下的旧伤。他伸手抚过那道疤痕，粗糙的树皮刮着指腹。就在这道伤痕下方，离地约一尺高的地方，他指尖触到一处异样——不是树皮的起伏，而是某种坚硬、微凸、带着人工雕琢的弧度。
他蹲下身，借着远处人家透出的微弱灯火，凑近细看。果然，树皮被小心地削去薄薄一层，露出底下深色的木质，上面用极细的刻刀，刻着两行小字：
晚爱砚
砚念晚
二〇〇三年五月十八日
字迹清秀，力透木纹，每一笔都刻得极深，仿佛要凿进树的心里。日期后面，还有一朵小小的、五瓣的刻痕，像一朵未绽的槐花。
陈砚的呼吸骤然停滞。二〇〇三年五月十八日。那是林晚离开的前一天。她走的那天清晨，他送她到村口，她背着简单的行囊，站在槐树下，朝他挥手。她穿着那件洗得发白的蓝布衫，辫子垂在胸前，脸上带着一种近乎透明的平静。他想说什么，喉咙却像被什么堵住，最终只点了点头。她笑了笑，转身踏上通往镇上的土路，身影渐渐变小，融入晨雾，再没有回头。
原来，她回头了。在离开前的最后一刻，她独自回到这里，用一把小刀，在老槐树最深的伤疤旁，刻下这十六个字。刻得那么深，深到二十年风雨侵蚀，字迹依旧清晰如昨，深到树皮在伤口边缘悄然愈合，将这行字温柔地、固执地，包裹进自己的年轮里。
陈砚的手指颤抖着，一遍遍描摹着那“晚爱砚”三个字。指尖下，木纹的走向，刻痕的深度，都如此熟悉。他闭上眼，仿佛又看见十五岁的林晚，坐在槐树浓荫里，用小刀削着一根槐枝，削得极认真，木屑纷纷扬扬，落在她乌黑的发顶和微翘的睫毛上。她削好，递给他：“喏，哨子。你吹给我听。”
他接过来，放在唇边，鼓起腮帮用