但陈峰没有躲。
他抓住母亲的手，握在手心里，那只手又小又硬，像一块晒干了的树皮。
他的手很大，很厚，长满了老茧，是握枪磨出来的。
两只手握在一起，一只写着农民的风霜，一只写着军人的坚毅。
老爷子也走过来了，站在老伴旁边，看着儿子，嘴唇哆嗦了半天，终于说出了一句话。
“好小子。”
他的声音沙哑得几乎听不清。
“好小子。”
陈峰伸手搂住了父亲，搂住了母亲，三个人抱在一起，站在一连食堂的中央，站在所有人的目光里，站在那些热腾腾的饺子和红彤彤的灯笼中间。
食堂里安静了一瞬。
然后不知道谁带头鼓起了掌，掌声稀稀拉拉地响起来，然后越来越多，越来越密，最后汇成了一片，像潮水一样涌过来，淹没了所有的声音。