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她伸出右手，翻过来，盯着自己的食指看了三秒。那根手指安静地搭在掌心，没有颤动。
她把手收回去，推开铁门走了出去。
走廊里的空气比会议室潮一些，带着来苏水的味道和旧石灰的粉尘。
苏晚拐出侧廊，眼前的画面让她的脚步硬生生顿了半拍。
马奎堵在走廊正中间。
一米七五的个子横着站，左手叉腰，右手按在腰间那把二十响驳壳枪上。他对面站着两个持步枪的哨兵，枪口朝下，但身体重心已经前倾了。
三个人僵在那里，谁都没动。
马奎的脸削瘦得颧骨支棱出来，眼窝深陷。左手虎口那道从第一指节拉到手腕的新疤泛着暗红色。他穿着一件洗得发白的棉军装，袖口卷到肘部，露出一截黑黢黢的前臂。
苏晚开口了。
“马奎。”
马奎的脑袋转过来。他看见苏晚从侧廊里走出来，嘴咧了一下，露出那排被旱烟熏黄的牙。
“你他妈进去二十分钟了。”
“我出来了。”
“谁在里面？”
“一个当官的。”
马奎的手从驳壳枪上松开了，但身体没让路。他转过头冲那两个哨兵龇牙。
“看什么看？人出来了，给老子散。”
两个哨兵互相看了一眼，没动。
苏晚从马奎身边走过去的时候，用肩膀轻轻撞了他一下。
“走了。”
马奎“嘁”了一声，收起架势，跟上了。
苏晚往二十七号病房方向走了三步。
然后停了。
走廊尽头。
一根铁拐杖杵在水磨石地面上，发出一声沉闷的响。
谢长峥从走廊拐角处走出来。
军装挂在身上晃荡，领口和肩膀之间空了两指宽。腰腹那一圈凹下去，纱布的轮廓从军装外面都能看出来。他的左手捏着铁拐杖的把手，右手插在裤兜里。
瘦了。
不只是瘦。是那种大病之后、肉从骨头上一层一层剥掉的瘦法。下颌线条削出来了，脖子上的筋腱一根一根清清楚楚。
但他的步子是稳的。左脚落地、拐杖支撑、右脚跟进——一下一下，节奏没乱。
他越过两个哨兵的头顶，越过马奎的肩膀。
盯着苏晚。
苏晚也盯着他。
两个人隔着大概七八米。
走廊里的来苏水味道很重，有个护士端着搪瓷盘从中间走过去，盘子里的器械碰出叮当声。
谢长峥的右手从裤兜里抽出来半截。
苏晚看见了他的手指。
指缝里有一道新鲜的红印——碎镜片割的。她十分钟前放在床