那声音从人群的某个角落传来，尖锐的，急促的，像一根被折断的树枝。
但很快，就被另一个声音打断了...
“有什么不可能的？你看他之前做的事情，哪一件是‘可能’的？”
那声音低沉，沙哑，像一块被磨圆了的、失去了所有棱角的、在河床上躺了太久的石头。
但那石头，在被从河底捞出来、被扔向那道石门的时候...它碎了。
不是因为石门太硬，是因为它太轻了。
它只是一块在河床上躺了太久的、被水流磨圆了的、失去了所有棱角的、以为自己已经很硬了的、石头。
它不是罗恩的拳头。
罗恩的拳头，不是石头，是陨石。
是从天外飞来的、被大气层烧得通红的、表面坑坑洼洼的、边缘还在往下掉着熔融状态的碎屑的、陨石。
它不会说“不可能”。
它只会说...我来了。
“可是......刚打完伊姆，直接杀到玛丽乔亚？他不要命了？”
那声音里有一种困惑，一种“这不符合常理”的困惑。
那困惑，像一个人在问：“太阳为什么会从西边出来？”
他不知道，太阳没有从西边出来。
是他在罗恩的背影消失在那道门后的瞬间，被那个背影卷起的狂风，吹转了方向。
他以为他还在面朝东方。
其实，他已经面朝西方了。
他以为太阳从西边出来了。
其实，是他在那个男人的背影中，看到了一个新的世界。
那个世界的太阳，不从东方升起，不从西方落下...在那个世界，太阳，是那个男人的拳头。
是他的门。
是他的规矩。
是他的背影。
是他去的那个地方。
是他正在做的事情。
是他将要改变的世界。
那个世界，没有“不可能”。
只有“他去了”。
“他要过命吗？他从第一天起就像是要命的样子吗？”
那声音里有一种“你还没看明白吗”的急切，一种“你怎么还在用你的命去衡量他的命”的责备，一种“他的命，不是用来要的，是用来砸的”的顿悟。
那顿悟，像一道闪电，在黑暗中，在所有人的脑海中，在“玛丽乔亚”这三个字烙下的印记上...劈了下来。
劈开了那八百年的恐惧，劈开了那八百年的沉默，劈开了那八百年的“不可能”...然后，在每一个人灵魂最深处的、那片被恐惧和沉默和“不可能”封存了八百年的、黑暗的、干燥的、龟裂的、土地上..