纯粹的、不掺杂任何感情的“你到底买不买”。
“先生，退籍是您的合法权利，我们尊重您的选择。”
工作人员把话术背得滚瓜烂熟。
“现在请您去三号窗口继续办理，不要影响后面的同志。”
“你。”
“下一位。”
林杰被这句“下一位”怼得差点背过气去。
他攥着那张确认单站在原地，脸上红一阵白一阵。
后面排队的一个大妈探过头来：“小伙子，你办完了就让让呗，我赶着回去接孙子。”
“您也退籍？”
林杰下意识问了一句。
“退啥籍，我办通行证。”
大妈上下打量了他一眼，“你退籍啊？去哪儿？”
“洛杉矶。”
“哦，那边物价贵得很。”
大妈往前挪了一步，语气随意得像在聊今天白菜多少钱，“你月薪多少？”
“八……年薪三十万。”
“年薪三十万在洛杉矶租房都紧巴巴的吧。”
大妈掏出手机看了眼时间，“行了行了，你快去三号窗口，别挡道了。”
林杰张了张嘴，没说出话。
他机械地走向三号窗口，把身份证交出去。
工作人员接过去，扫了一下，往旁边的回收盒里一扔。
就那么扔了。
跟扔废纸似的。
林杰盯着回收盒里自己的身份证，上面的照片朝上，他三年前拍的，特意梳了个偏分。
现在这张卡片躺在一堆别人的身份证中间，谁也不比谁特殊。
四号窗口，领注销证明。
又是啪啪啪三个章。
工作人员递出一张A4纸。
“保管好，这是您的国籍注销证明，祝您生活愉快。”
祝您生活愉快。
这几个字从工作人员嘴里蹦出来的时候，语气和超市收银员说“欢迎下次光临”一模一样。
林杰拿着那张A4纸走出大厅，阳光晃得他眯了眯眼。
他站在台阶上，回头看了一眼大厅的牌匾。
没有人追出来。
没有领导。
没有挽留。
没有“您这样的人才”。
甚至连一句“您确定吗”都没有。
林杰攥紧了手里的纸。
他掏出手机，打开朋友圈，拍了一张出入境大厅的照片，配文：
“国籍注销完毕，全程不到五分钟，没有一个人挽留我。这个国家对人才的冷漠，可见一斑，再见了，龙国，你不配拥有我。”
发完之后他又看了一遍，觉得不够狠，加了一句：
“等能源封锁压垮你们的时候，别来求我回来。”
发送。
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