阳慢慢走过去，像怕惊扰了这场等待了太久的重逢。
女孩张开双臂，笑着说：“你刻的共生根，比我画的好看多了。”
李阳再也忍不住，冲过去紧紧抱住了她，仿佛要把这几年的思念都揉进怀里。红绳从两人的手腕滑落，缠在了一起，与桂棱阿暖的根须交相辉映，像个永远解不开的结。
巷口的王婶看到这一幕，悄悄抹了把眼泪，转身对老张说：“该蒸最大的桂花包了，给两个孩子接风。”
老张点点头，手里的锤子敲得更响了，像是在为这场重逢伴奏。幼儿园的孩子们也跑了过来，围着画坊喊：“花开满啦！叔叔找到阿姨啦！”
卡佳翻开生长记录册，在最后一页写下：“第37瓣花绽放，冰棱草与桂棱阿暖根须完全缠绕，等待结束，重逢开始。”她合上本子，看着紧紧相拥的两人，笑了——原来有些等待，真的会开出花来，而有些根须，无论相隔多远，总会找到彼此，然后缠在一起，再也不分开。
木板上的共生根在阳光下静静躺着，上面的两个人影，仿佛也在跟着微笑。
安瑜的帆布包还沾着贝加尔湖的沙砾，拉链头挂着的小木雕晃来晃去——是李阳当年送她的那把槐木梳，梳背的桂花纹被摩挲得发亮，显然是被人日日带在身边。
“这梳子……”李阳的指尖刚触到木梳，就被安瑜按住。她从包里掏出个铁皮盒，打开时，一股混合着松脂与桂香的气息漫出来：里面是半块冻得硬邦邦的桂花糕，糕体边缘嵌着些冰棱草的碎末，“在冰原考察时遇到暴风雪，藏在怀里才没冻成冰块。”她用指腹刮下点糕屑，“你看，还带着老巷的甜。”
李阳突然想起安瑜走前那晚，两人在画坊烤桂花糕，她总说“要留块最丑的”，结果烤糊的那半块被她偷偷塞进了行李箱。原来有些约定，不用刻意记挂，就会顺着时光的纹路，在重逢时露出痕迹。
卡佳端来新沏的桂花茶，茶盏刚放在石桌上，桂棱阿暖的第37瓣花突然轻轻颤动，花心的蜜珠滚落，正好滴进安瑜的茶盏里。安瑜低头抿了口，睫毛上还沾着未干的水汽：“和那年在巷口周叔茶摊喝的一个味道。”
“周叔的茶摊扩成茶馆了，”李阳帮她续上茶水，声音里带着点不易察觉的紧张，“你画里的共生根，我刻成木雕挂在梁上了。”他指着横梁，阳光透过木雕的缝隙落在安瑜脸上，投下细碎的花影，像她画册里的插画活了过来。
安