，挥不了几下就抬不起来了……”
“你干不动，别人怎么能干动？”
周秉昆的声音提高了些，
“郝冬梅她爸以前是省里的大领导，到这儿不也一样拿着锄头开荒？比你干的重活多了去了！”
说到这里，他瞥见陶俊书低下头，辫梢垂在胸前，肩膀微微颤抖，知道她听进去了，声音又平和了些：
“当然，我看你长得瘦弱，力气可能比不上旁人。但力气小不是借口，态度得摆出来。至于保护双手，更是扯淡。你以为钢琴家的手是养出来的？那是练出来的！手指得有力气，才能把音符弹得扎实。只要没断没残，干干活根本不碍事，反而能练指尖力度。”
周秉昆之所以懂这些，是因为前世当工程师时，处过一个钢琴教师女朋友。
那些日子，女朋友经常给他弹钢琴，一边弹一边讲音乐家的轶事。莫扎特的苦难经历，就是那时听来的。此刻，这些话从他嘴里说出来，竟带着种格外的说服力。
这番话像一把钥匙，打开了陶俊书心里的锁。
她长这么大，从来没人把她的钢琴梦和眼前的苦日子联系在一起，更没人懂她对音乐的执念。那点娇宠的心思彻底碎了，剩下的是从未有过的清醒。抬起头，清澈的眼睛里映着周秉昆的身影：
“秉昆大哥，从现在起，你说什么，我听什么。”
周秉昆从她的眼神里读出了心悦诚服，那不是被迫的顺从，是真正的醒悟。
他拿起手中的油嘴，冲她微微一笑：“小陶，相信我，所有的苦难都是在磨你的心性。没有强大的内心，弹不出有分量的曲子，也成不了真正的钢琴家。”