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京城，白景轩的别墅。
书房的灯亮着。
白景轩坐在宽大的书桌后面，面前的烟灰缸里堆满了雪茄头，整个房间弥漫着浓重的烟雾。
他的脸上没有表情，但这种没有表情比愤怒更可怕——是那种暴风雨来临前的死寂。
他已经坐在这里快两个小时了。
从下午得到消息开始，他就一直坐在这里。
手机响了好几次，他都没接。
有生意上的事，有朋友约饭局，他全都没理。
他就那么坐着，一根接一根地抽雪茄，偶尔喝一口杯子里的威士忌，冰块早就化完了，酒变得温吞吞的，寡淡无味。
彭于飞站在书桌前，低着头，不敢看他。
他跟了白景轩好几年了，见过他生气，见过他发火，但从来没见过他这个样子。
沉默，一动不动，像一尊雕塑。
这种沉默比砸东西、骂人更让人害怕。
因为砸东西说明情绪发泄出来了，砸完就过去了。
但这种沉默，说明他在想事情，在想怎么解决，在想怎么报复。