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北京，总司令从天幕上六十三军开始阻击的那一刻起，身体就没有再靠回过椅背。
当“铁原还在手中”六个字被天幕冰冷地念出来时，他的手在桌面上缓缓攥成了拳头。不是愤怒，而是一种被自己的兵用命拼出来的战果深深撼动之后、无法用语言表达出来的震动。
“这个第六十三军，我记得，不是我们的老底子部队吧？”
总司令的声音压得很低，像是在确认一个他知道答案、但忍不住要再确认一遍的事实。
“是北平和平改编过来的起义部队，原来傅作义华北剿总那边的兵，很多人说他们不能打仗。”
他停了一下，目光在天幕上六十三军那个被鲜血浸透的番号上盯了很久，然后用一个老军人最郑重深沉的语气，给这支部队做了一句话的盖棺定论。
“我看了他在铁原的这一仗，打得比大多数的老部队还要好。
我们的志愿军主力能够安全地撤下来，他是第一功臣。”
教员靠在藤椅上，手里夹着烟，长久地望着天幕上铁原战场那片被炮火犁过的群山。他的眼眶微微发红，但表情依然是沉稳的，语气依然是他一贯那种不疾不徐却每一个字都带着千斤重量的腔调。
“这个六十三军，很多人以为他们不能打仗，我看铁原这一仗打完，不需要任何人再多说什么了。”
他把烟头慢慢按在烟灰缸里，站起身来，走到地图前，在铁原的位置上用手指轻轻地点了一下，像是在抚摸一个远在千里之外、血肉模糊却始终不倒的儿子。