车门关上，外面的焦味被隔绝了一部分，可空气里仍然像残留着火的气息。
车辆驶离南港，窗外的废弃厂房和红色警戒灯不断倒退。
车里安静得过分，过了很久后座才响起一个沙哑到几乎听不清的声音。
“老大。”
苏墨没有回头。
“嗯。”
路明非低着头，眼睛盯着手里的薯片袋。
“老唐是不是死了？”
这个问题终于问了出来，芬格尔偏过脸，看向窗外，没有插嘴。
苏墨看着前方玻璃上倒映出的夜色，沉默了片刻。
他可以告诉路明非，老唐还有一丝残留的信息。
可那不是希望，至少现在不是。
如果把那点微弱到随时会熄灭的东西说成希望，只会让这个已经快被压垮的衰小孩，再一次把自己绑在不该承受的痛苦上。
于是苏墨开口道。
“作为你认识的那个朋友老唐，他现在很难再回来了。”
路明非的手指微微一颤。
他没有哭，也没有喊，只是把头往下塞得更深了。
那句话像是终于把某个结果给固定死了。
车窗外的路灯一盏盏掠过去，把他的脸照亮，又很快退回阴影里。
路明非没再追问。
他只是低头看着手里那袋已经被捏得不成样子的薯片，用只有自己能听见的声音说：
“可他刚刚还让我替他活得像个人样。”