路明非翻了个身，把脸埋进枕头里。
“你们两个真该组队去论坛开专栏。”
“题目我都想好了。”老唐一本正经，“《论贫穷如何塑造高贵灵魂》。”
芬格尔立刻举罐：“敬高贵灵魂。”
“敬高贵灵魂。”
两个废柴碰杯，路明非在旁边笑得直不起腰。
苏墨看着这一幕，神情没有什么变化，只有他知道，这种热闹的画面有多么脆弱。越像普通朋友，后面碎的时候就越疼。
几天后，三个人又闹着要去吃火锅。
芝加哥那家中餐馆不算正宗，锅底辣得也很勉强，但对于三个凑在一起就能把“穷”和“能吃”两个字发挥到极致的人来说，已经足够热闹。
锅底咕嘟咕嘟地翻滚着。
牛肉卷、土豆片、午餐肉、冻豆腐堆了满桌。
芬格尔抢着肉，路明非护着菜，老唐嚷嚷着“都是兄弟别这么见外”，筷子下得比谁都快。
“你慢点！”路明非叫，“那片毛肚我涮了半天！”
“涮了半天说明缘分不够。”老唐理所当然地夹走，“真正属于你的食材，谁也抢不走。”
“你这种歪理都是在哪学的？”
“人生教会我的。”
芬格尔边吃边点评：“这一桌里最不该讲人生的就是你。”
火锅的热气往上蒸发，白雾弥漫，玻璃窗都蒙了一层水汽。
苏墨坐在稍远一点的位置，没有加入他们抢食，只是偶尔夹两筷子清汤里的青菜，更多时候在安静地看着沸腾的锅底。
老唐忽然不说话了，路明非正忙着和芬格尔争最后一颗牛肉丸，没注意他的变化。
苏墨却第一时间抬眼，老唐正盯着那口翻滚的红锅。
锅底沸腾，辣油起伏，里面的花椒和干辣椒被热浪顶起来又沉下去，像某种古老而有节奏的呼吸。
老唐的眼神有一瞬间变得很涣散。
像是在看锅，又像是透过那片沸腾的红看到更深处的什么东西。
他手里的筷子没有停，一下，一下，慢慢在桌面上划着。
木质桌面被筷尖沾上的一点油水拖出浅浅痕迹，弯折、回转、交错，最后组成了一个极其复杂的纹路。
那不是无意义的乱画，也不是普通人会随手勾出来的图案。
苏墨的目光落在那道符号上，眼神中出现了一丝波动。
那个纹路，像极了某种尚未说出口的龙文。