片夜空下。
大洋彼岸。
鹰酱，白宫。
椭圆形办公室。
冯皮·特里普坐在那张著名的坚毅桌后面。
手里端着一杯波本威士忌。
冰块在琥珀色的酒液中轻轻碰撞。
发出清脆的声响。
他的面前，是一面巨大的显示屏。
屏幕上，显示的是江州潜龙峰的卫星影像。
那座灯火通明的府邸！
那艘璀璨夺目的游艇！
那架悬停在空中的飞机——
全都在他的眼皮底下。
他的身后，站着几个身穿黑色西装的男人。
为首的那个，五十多岁。
一头银发梳得一丝不苟。
眼神锐利得像鹰隼。
他是七大财阀联盟的首席执行官——所罗门·罗斯柴尔德。
“总统先生——”
所罗门·罗斯柴尔德微微欠身。
“华夏那边传来消息，菲利普·洛菲克勒……死了。”
冯皮·特里普的手微微一顿。
杯中的威士忌荡起一圈涟漪。
“怎么死的？”
“从八十八楼摔下去的。”
“自杀？”
“不。”
所罗门·罗斯柴尔德顿了顿。
“是叶北。”
“亲手。”
冯皮·特里普沉默了几秒钟。
然后，他笑了。
那笑容，阴冷、癫狂、病态，像一条毒蛇在吐信子。
“有意思。”
“真有意思。”
他站起身，走到落地窗前。
看着窗外的华盛顿纪念碑。
月光洒在那座方尖碑上，洁白如雪。
“叶北……”
他喃喃自语，声音轻得像在念一个老朋友的名字：
“你以为，杀一个菲利普，就能吓住我？”
“你以为，这里是华夏，我就不敢去？”
他转过身，目光在办公室里扫了一圈。
每一个人，都被他的目光看得脊背发凉。
“准备飞机。”
他说。
“明天，去华夏。”
“我要亲眼看看，这场婚礼——”