溜排开，每个罐子上都贴着标签。
标签是小丫画的，不会写的字画圈，装酱的坛子沿儿擦得锃亮，靠墙的案板上头从左到右码着蒜泥盆，辣椒面罐，姜末碗，梨汁瓶。
每样东西都有固定的位置，盆是盆，碗是碗，地面是新扫过的，墙角没有蜘蛛网。连抹布都叠成了豆腐块。
这灶房的卫生标准，别说农村作坊了，放在镇上供销社食堂都能拿流动红旗。
麦穗靠在门框上，双臂交叉，既不催也不堵，让他们慢慢看。
三个卫生站的人在灶房里转了一圈，前头那个装模作样地翻开盐罐子看一眼，又掀开辣椒面罐子闻闻，拉开碗架柜检查碗筷的摆放，蹲下来看了一眼地面有没有油污。看到最后，他掏出手帕擦了擦额头。
他干咳了一声，把公文包从左手换到右手，又从右手换到左手：“……你这酱就在这儿做的？”
“对。”麦穗靠在门框上，点点头，语气很平常，“蘑菇酱锅里熬，辣白菜搁地上那口缸里腌，调料都在灶台上，原材料搁在后院地窖里，要看看吗？”
夹公文包的没接这个话茬，他走到墙角，看了看辣白菜缸，缸盖一掀，酸辣甜香扑鼻而来，白菜帮子裹着红亮的辣椒酱，每一层都压得紧实均匀。
他凑近了闻了闻，又拿筷子挑了一点酱汁搁在舌尖上尝了尝，他沉默了一会儿，转头问麦穗：“你这辣白菜腌了几天？”
“今儿个是第五天，再等几天出货，那时候脆劲儿最足。”
“……你还算着日子出货？”
“腌不到位不卖，卖出去的东西得对得起人家掏的钱。”
卫生站那人把缸盖盖上，拍了拍手上的盐粒子，又走到一边儿，墙上贴着一张卫生许可证，经营范围那栏写着“蘑菇酱”“辣白菜”“山货加工”，经营地址就是这个院子，上头还贴着一张手写的卫生操作规范，字是小丫写的，歪歪扭扭的，但每一条都清清楚楚。
“做酱之前要洗手”
“围裙三天洗一次”
“抹布用完叠好”
“花姐不许上灶台”。
夹公文包的盯着那张卫生操作规范看了好几秒，后头那年轻的忍不住了，低着头悄没声嘀咕了一句：“这比咱公社食堂干净。”
夹公文包的回头瞪了他一眼，转过身来的时候脸上已经换上了笑容。
“麦穗同志，不好意思，是我们没核实清楚，你这灶房比国营饭店还立正，打扰了。”
“