背包里拿出准备好的短柄铁锹，在选定的位置开始挖。
冻土硬得跟石头一样，一锹下去只啃起一小块土疙瘩。他脱了棉袄挖，挖了大半个时辰，才刨出一个够深的坑。坑底垫了一层晒干的松枝，把陶罐放进去，又在四周填满干草，撒了一把带来的纸钱，然后把土一锹一锹地填回去，拍实，堆出一个馒头状的坟头。
他在坟前点了香烛，烧了纸，纸灰被窜进来的山风卷起来，在暮色中像黑色的蝴蝶一样打着旋。他从背包里拿出苹果和点心，摆在坟前的一块石板上。
“师父，”林墨跪在冻土上，膝盖硌着碎石，他不在乎，“您安息吧。您教我的东西，我一辈子不会忘。您交代的事，我办完了。您在天有灵，看着点，我林墨不会给您丢人。”
他磕了三个头。额头抵着冰凉的地面，一股说不清的东西从心底涌上来，堵在嗓子眼里，咽不下去，也吐不出来。
他没哭，跪了很久，久到香都烧完了，久到山风把他的脸吹得生疼。
他站起来，把木匣子塞进背包，背包一下子沉了不少，除了重量，还有那种沉甸甸的、压在心口的东西。
林墨最后看了一眼那座小坟，转身下山。
张广才岭的风呜呜地吹，像有人在哭，又像有人在笑。漫山的雪在最后的暮光里泛着幽幽的蓝，林墨深一脚浅一脚地往山下走，雪地上只留下一串一个人的脚印，伸向山下那辆等着他的吉普车。
虎子一天比一天见好。
这种“好”，不是医生口中那些干巴巴的指标——心率稳定、肺部无杂音、伤口愈合良好——而是一天一天看在眼里的、活生生的变化。
手术前，虎子连走几步路都要喘，嘴唇一年四季挂着青紫色，像被人掐着脖子过日子。稍微疯闹一阵就胸口发慌，额头上一层虚汗，得蹲下来歇好一会儿才能缓过来。春草不敢让他跑，不敢让他跳，连大声哭闹都要赶紧哄住，怕他一口气上不来。
那时候的虎子，像一盏被风吹得摇摇晃晃的油灯，火苗忽明忽暗，谁都不知道下一秒会不会灭。
现在不一样了。
虎子能下地了。脚踩在病房的水磨石地面上，凉丝丝的，他低头看了看自己的脚丫子，又抬头看了看春草，试探着迈了一步。
两步，三步。
他走得不快，但稳当，小胸脯挺得直直的，再也没有以前那种走两步就往下蹲的疲态。春草跟在后面，两只手伸着，随时准备接着，可虎子没给她机会。小家