文砚迎上她的目光。那双眼睛里有一种他从未见过的脆弱，还有一种孤注一掷的勇气。他想起了窝棚里那些孩子叫她“月姐姐”时的笑容，想起了她教大家认字时的耐心，想起了她站在雪地里目送他离开时的眼神。
家人。
“不会。”文砚说。
两个字，很轻，但很坚定。
慕容月的眼睛亮了一下，随即又蒙上一层水雾。她转过头，深吸一口气，把眼泪憋回去：“谢谢。”
“不用谢。”文砚说，“你也是明月堡的人。”
他转身走回破凳子旁坐下，从怀里掏出一卷简陋的竹简——那是他用匕首削出来的，上面刻着一些歪歪扭扭的字。
“过来帮忙。”他说，“我们要把堡里的人都登记下来。”
慕容月擦了擦眼睛，走过来。文砚把竹简摊在膝盖上，递给她一支烧黑的木炭条。
“你念名字，我写。”他说。
慕容月愣了一下：“你让我……”
“这里识字的人不多。”文砚说，“你算一个。”