。可他就是想说。说给那些从他手里慢慢变凉的东西听。好像这样，他就能假装自己不是一个人。他还会收集一些很小的东西。一颗牙，一节断指，一块被血浸成暗红色的石子。他把它们洗得很干净，在火上烤干，用从死掉的敌人身上撕下来的布包好，放进那只越来越鼓的暗袋里。袋子越来越重。他走路时，那些东西会在他心口附近轻轻磕碰，发出极轻极细的、像许多枚小钟同时被风吹起来的响。他爱听。那是他在这世上，唯一还敢贴近心口的声音。比什么骑士誓言、什么家族信条都更诚实。它们不骗人。它们只响。响得他觉得自己还是活的，还在往前，还没有变成一张被谁挂回墙上的旧弓。可他也知道，自己的眼睛越来越空了。像两枚被放进雪水里一直冲、一直冲、却怎么也冲不干净的黑曜石。他不再照镜子。他怕看见那里头，已经没有那个制弓家的小儿子了。只剩一头在挪德卡莱的大雾里，不停寻找下一串“更细更近”的声音的、披着人皮的鬼。
六、断裂
真正让他和队伍撕开的，不是戈兰。是他在某个没有任务的深夜，被人撞见把他和两只半死的狂猎关在旧瞭望塔里。那人是个新兵，推门进来时，洛恩正用一根从雪橇上拆下来的铁钉，在狂猎腿上画着某种他小时候从父亲工坊里看来的、用来标记木纹的弧线。新兵先叫了一声。叫得极尖，像有刀划过了他的上颚。洛恩本来可以杀他。可不知为什么，那一声太像戈兰了。像到洛恩分不清自己是在挪德卡莱，还是在蒙德城的雪夜里，看那个后院里杀猫的小男孩，被邻家孩子撞见时，心里忽然裂开一条缝。他停了两秒。就两秒。新兵跑了。洛恩没有追。他站在塔里，手里还捏着那根血红的铁钉。他知道，完了。不是队伍会来抓他。是他自己一直小心维持的那层皮，终于被人从外头撕开了一角。那之后，他变了。变得更快，更疯，更懒得把尸体藏好。他开始当着队员的面说些让人不寒而栗的话。有人说：“副队长，你最近脸色很差。”他说：“因为这片雪地老是和我说，再多留几个。”大家笑。他笑。可大家不知道，他说的每个字，都是真的。那些夜里，雪地确实会和他说话。不是用声音。是用许多只从雪下面伸出来的、没人看见的小手。它们抓他的脚踝，像在求他：别走。再给我们一点热的。再杀一个。再等等。他知道那是幻觉。可他不怕。他把它当