们之前，也是这么飞的……
也是这么飞的……”
新来的廓尔喀士兵仰着头，手里的步枪“哐当”掉在地上。
他们从没见过这种阵仗。
军官用印地语嘶吼着“散开！散开！”，可自己的声音都在抖，像风中的树叶。
没人散开。
没人知道往哪散。
整个营地像被冷水浇透的蚁穴，所有人原地打转，乱成一团。
机群开始下降。
不是俯冲轰炸。
是压顶。
高度越来越低，越来越低。
低到地面上的人，能看清座舱玻璃后面飞行员的脸。
他们戴着风镜，面无表情，像在走一趟寻常的巡逻路线。
第一架战斗机，从营区正上方掠过去。
超低空。
翼尖几乎擦着旗杆顶。
引擎尖啸刺破空气，像刀子从天顶划下来。
营房的帐篷被气浪直接掀翻，帆布在空中翻滚，飞出十几米才砸在地上。
营区周围的树被压弯了腰，树枝“咔嚓”折断。
树叶混着砂石卷起来，劈头盖脸泼了士兵一身。
紧接着，第二架。
第三架。
第十架。
第五十架。
整个编队排成纵队，一架接一架，从英国人头顶碾过去。
间隔均匀，高度一致，整齐得像阅兵。
每一架掠过，地面就被气浪狠狠压一次。
像一只看不见的巨手，反复按在营地上。
士兵们趴在泥里，被气浪压得抬不起头。
有人把脸埋进土，有人闭着眼祈祷，有人呆呆望着天上的钢铁乌云，瞳孔里全是机翼的影子。
没有炸弹落下。
没有爆炸，没有火光，没有惨叫。
只有引擎的轰鸣，和气浪的冲击。
还有一种比炸弹更熬人的东西——
你知道对方随时能捏死你，可他偏不。
他就贴着你的头顶飞过去，让你清清楚楚看着他的徽记，感受他的气势。
你攥着枪，却连扣扳机的资格都没有。
最后一架战机掠过营区，爬升，汇入编队，往西北方向去了。
机群在天边越缩越小，变成模糊的黑点，最后消失在晨光里。
引擎声渐渐远了，散在风里。
营地重新安静下来。
是惊魂未定的静。
没人说话，没人动。
只有风还在吹，掀着翻倒的帐篷布，哗啦哗啦响。
布朗准将瘫回椅子上。
手指还在抖，不受控制地敲着桌面。
他拿起电话，拨通伦敦专线。
接通的瞬间，他开口，声音哑得像砂纸磨木头：
“他们走了。
没投弹。没开枪。