头紧锁，语气前所未有的烦躁：“我怎么知道？
我又不是算命的！
还剩几年、几个月？
你自己问她不就得了！”
这一通牢骚发的给李知涯整懵了。
午后的穿堂风带着庭院里的花香飘进来，拂过钟露慈垂落的发梢。
她瘫在长椅上，低头用力剔着指甲，整个人像张拉满的弓。
李知涯看着她，没被那句“算命的”噎住，反而缓缓走到她身旁坐下。
“研究了几个月的霉斑，”他开口，声音不高，“最后得出‘不可复制’的结论，换作谁都会憋闷。”
钟露慈剔指甲的动作停了一瞬。
“太医院公布的方子，你标了三版注解……”
李知涯继续道，目光落在她药箱上：“今早还跟我说‘或许能从寒症分型里找突破口’。
现在却连提都不愿提——
不是对张静媗的病情没底，是对自己的努力落空难受，对吧？”
钟露慈猛地抬眼，眼底的烦躁未退，却多了丝错愕。
李知涯俯身，打开药箱，从里面拿出一册边角磨损的笔记。
“你从前面对那些故意刁难人的病患，都能笑着把他们的毛捋顺。今日却对我动了肝火。”
他顿了顿，看向她：“不是我比他们好欺负，而是你信我——
信我不会觉得你没用，信我知道你不甘心。”
这话像温水漫过冰块。
钟露慈紧绷的肩线骤然松了些。
她别过脸，声音低了半截：“我刚才不应该……”