秣陵的冬雨，下得粘稠而阴冷，敲在屋瓦上，如同无数细碎的鬼爪在抓挠。案头孤灯的豆焰，在湿冷的空气里挣扎跳跃，将堆积的简牍影子拉扯得如同幢幢鬼魅。我枯坐其间，指尖冰冷，目光却不在那些枯燥的州郡赋税、流民安置的字迹上。它们游移着，最终凝固在案头那柄重新悬回的乌木剑鞘上。
剑，是吕蒙送回来的。在一个同样湿冷得令人骨髓生寒的深夜。他无声地出现，如同融入夜色的影子，双手将那柄沉甸甸的剑捧上。没有言语，没有解释。只有那剑鞘上，那道凝固的暗红血痕，在昏黄的灯光下，愈发刺目惊心。它回来了。带着赤壁的烈焰，带着万民的欢呼，也带着……它新主人那令人窒息的威压与荣光，重新悬在了我的案头。
“主公。” 侍从的声音带着一丝不易察觉的颤抖，在门外响起，小心翼翼地穿透雨声，“巴丘……急报。”
巴丘。
这两个字，如同两枚冰冷的铁钉，瞬间楔入我的心脏！握着简牍的手指猛地收紧，脆弱的竹片发出不堪重负的呻吟。来了？终于……来了？那股蛰伏在心底、日夜啃噬的阴冷洪流，猛地冲上咽喉！我甚至能听到自己血液奔涌的轰鸣。
“呈……上来。” 我的声音干涩得如同砂砾摩擦。
门被推开一条缝隙，一股湿冷的雨气裹挟着浓烈的血腥味——是墨与朱砂混合的、公文特有的那种陈旧血腥气——猛地灌入书房。一个浑身湿透、面色惨白如纸的信使，几乎是爬着进来，重重扑倒在地。他手中高举着一卷被油布紧裹的帛书，边缘已被雨水浸透，渗出暗沉的水渍，仿佛干涸的血迹。
侍从接过那沉重的帛卷，双手微微颤抖，呈到我的案前。
书房里死寂无声。只有窗外淅沥的雨声，烛火不安的噼啪声，以及我自己沉重得如同破风箱般的呼吸。目光死死盯在那卷帛书上，那暗沉的湿痕，像一块不祥的污渍。我伸出手，指尖冰凉得几乎失去知觉，触碰到那冰凉的、带着水汽的帛面。解开系绳的动作，僵硬而迟缓，仿佛在拆解一个随时会爆裂的炸药。
帛书展开。
那上面的字迹，并非出自周瑜那刚劲飞扬、力透纸背的手笔。那是一种陌生的、带着巨大悲恸与惶恐的颤抖笔迹。字字如锥，狠狠扎进