一口污浊的空气，让脸上的麻木更深一分，才撩开那沉重的、仿佛沾着无数脏污的布帘，弯腰钻了进去。
里面比外面更暗，只有一盏昏黄的油灯，灯芯如豆，在污浊的空气中艰难地燃烧着，勉强照亮一方小小的空间。空气凝滞得如同固体，混合着灰尘、草药、金属锈蚀和一种陈年汗渍的酸腐气味，沉甸甸地压在肺叶上。一个瘦小的身影几乎完全陷在柜台后面一堆杂乱无章的杂物里——破碎的法器零件、蒙尘的瓶瓶罐罐、看不出用途的矿石、沾着可疑污渍的兽皮卷轴，堆积如山，只勉强在柜台前留出一小片供人立足的空地。
那人抬起头，油灯的光恰好落在他脸上。
一张极其干瘪的脸，皮肤蜡黄，如同风干的橘子皮，紧紧包裹着嶙峋的颧骨。一双眼睛却异常明亮，锐利得像淬了毒的针尖，在昏暗中闪着精光，仿佛能穿透一切伪装，直接钉在人心底最隐秘的角落。他的手指异常修长，骨节粗大，指甲修剪得极短，此刻正灵活地拨弄着一把乌黑油亮的小算盘。算珠碰撞，发出清脆而单调的“噼啪”声，在这死寂的小店里，如同某种催命的倒计时。
“钱眼通”没说话，只是用那双毒蛇般的眼睛，上下下下地打量着弯腰进来的“灰石”，眼神里没有任何情绪，只有纯粹的审视和估价。算珠声停了一瞬，又继续响起，节奏似乎快了一点点。
云黯能清晰地感觉到那目光在自己身上刮过，带着一种冰冷的、仿佛剥皮抽筋般的穿透力。他竭力维持着“灰石”应有的瑟缩和局促，喉结滚动了一下，发出干涩的声音，带着底层散修特有的那种怯懦和讨好：“掌…掌柜的，收…收东西吗？”
钱眼通终于从鼻腔里哼出一个短促的、模糊的音节，算是应了。他停止了拨打算盘，枯瘦的手掌摊开在油腻的柜台上，意思很明显：拿出来看。
云黯低着头，像是害怕触怒对方，小心翼翼地、一件一件地从怀里往外掏东西。先是那几块下品灵石，成色驳杂，灵气微弱。然后是那两瓶劣质的“回气散”，瓶身上沾着点污渍。最后是那把缺了角的短匕，他动作似乎有些慌乱，匕首“哐当”一声掉在柜台上，发出刺耳的声响。他连忙慌乱地去捡，手指在匕首上拂过，动作快得几乎看不清，但钱眼通那双毒针般的眼睛却微微眯了一下。