留给她的、巨大而空洞的谜团。三天了，她不吃不喝，仿佛身体的饥渴能稍稍麻痹心口的剧痛。指甲深深嵌进掌心，渗出血丝，她却感觉不到一丝疼，只有一种灵魂被抽离的麻木。
“小姐…” 老管家赵伯的声音带着哽咽，像砂纸磨过枯木，小心翼翼地从身后传来，“您…您好歹喝口热汤，身子要紧啊。” 他端着一碗清粥，热气袅袅，却驱不散灵堂里凝结的悲伤。
沈知白没有回头，只是极其轻微地摇了摇头，视线死死锁在灵位上那七个漆金大字——“沈公青阳之灵位”。每一个字都像烧红的烙铁，烫在她的心上。父亲…那个如山岳般巍然、如暖阳般和煦的父亲，怎么会…怎么能就这样倒下？就在练剑场上，就在她面前！他最后紧攥着她的手，那力道大得惊人，仿佛要将她揉进骨血里，滚烫的指尖在她眉心重重一点，留下那枚淡得几乎看不见的朱砂梅印，然后…便松开了所有力气，只留下一个空洞的眼神和一句破碎的、她至今未能听清的遗言。
“爹…” 她喉头滚动，发出破碎的气音。当赵伯沉重的叹息和脚步声最终消失在门外，沈知白再也支撑不住，额头重重抵在冰冷坚硬的地砖上，压抑了许久的呜咽终于冲破喉咙，在空旷寂静的灵堂里低回盘旋，如同受伤小兽的哀鸣。泪水无声地汹涌而出，浸湿了冰冷的地面。
不知过了多久，一碗馄饨被轻轻放在了门槛内。白胖的馄饨浮在清澈的汤里，细碎的葱花点缀其上，几滴香油散发着熟悉而温暖的香气——那是父亲的味道。
沈知白抬起模糊的泪眼，望着那碗馄饨。记忆的闸门轰然打开。父亲包馄饨时的专注神情历历在目：拇指轻推面皮，食指微勾，三指稳稳托底，每一个动作都带着一种奇异的韵律感，精准得如同在演练一套精妙的剑法。她曾笑他太过讲究，父亲却只是神秘地眨眨眼，眼中闪烁着复杂难辨的光芒：“小白，这手法里有大讲究，你要仔细看，用心记。” 如今想来，那拇指轻推的弧度，不正与“雨水沾衣”一式起手的剑尖轨迹一模一样吗？父亲…他竟是将毕生守护的剑诀，融入了这烟火人间的点滴之中！
她颤抖着手端起碗，舀起一个馄饨送入口中。熟悉的味道在舌尖弥漫开来，是猪肉荠菜的清香，是骨汤的醇厚，是父亲手掌的温度…可这味道