旧城区的夜风，吹起来像一段没擦干净的素描笔触——灰灰的、涩涩的，却藏着光。
他们走到那条只有本地人才知道的巷子口。
街灯昏黄，铺子边的瓦檐吊着纸糊灯笼，风一吹就咯噔咯噔地响，像在念旧。
米悦停下脚步：“这一家，还开着。”
那是一家老摊，不是那种整齐划一的连锁，也不在点评榜上。
门口支着歪斜的折叠桌，铁皮炉子咕嘟咕嘟冒着热气，香味混着碳火味，飘得满巷都是。
老板戴着老花镜，在灯下翻炒锅里那点什么。
“豆腐煲和炒面。”她说，“我以前画过它的烟火色调。”
周墨偏头看她：“你想吃？”
“……有点想。”
她没说“饿了”，也没说“非吃不可”。
但他已经伸手拎起了两张凳子，擦了擦灰，摆好，再回头叫了一句：“老板，来一份不辣的豆腐煲，一份炒面，多点菜。”
老板抬头：“两个小情侣？加个鸡蛋煎饼吧，刚出炉的。”
周墨笑：“行。”
他低头看她：“你不敢吃辣，我记得。”
她没说话，只是坐下，拿纸巾慢慢擦着桌角的一道划痕。
像在擦一段记忆。
她记得上次来，是自己一个人。
画本压在桌边，豆腐还没吃完就凉了。
可现在，有人坐在对面，用碗边的筷子敲了敲她的盘子：“你吃一口。”
她拿起筷子，低头咬了一块豆腐。
咸淡适中，外焦内嫩，不高档，却胜在真实——就像坐在对面的这个人。
他不是那种会说情话的人。
可他会记得她怕辣，会先擦凳子，会让她坐在顺风口。
他甚至会不动声色地——把她挡在灯光最暖的地方，而自己坐在风口边。
油烟升起，他挡了一下，她偏头看他。
那一眼。
不惊艳，不灼目。
却像旧城墙上的一块砖，风吹雨打却始终在那里。
她忽然觉得，浪漫不在玫瑰花里，也不在朋友圈的打卡照里。
浪漫，