阳光刺得周觉睁不开眼，他踉跄着扶住电线杆，掌心触到的金属带着正午的灼热。
林棠蹲在路边，手指抠进地砖缝隙，胃里翻涌的酸水混着后怕一并吐了出来；沈铎背对着他，战术刀在指节间转了个花，刀面映出的不是宴会厅的水晶灯，而是街对面神情呆滞的人群——他们像被抽走了线的木偶，机械地重复着抬脚、落脚的动作，瞳孔里没有半点活气。
\"周觉。\"沈铎突然出声，刀尖轻轻点向右侧。
周觉顺着方向转头，这才发现他们站着的地方根本不是什么街道。
所谓的\"阳光\"是从长廊顶端的棱形玻璃透进来的，墙壁上嵌满镜子碎片，每一块都映着不同的自己：有十四五岁缩在道具箱后练习硬币手法的，有二十岁在街头被观众拽住手腕质问\"是不是藏了磁铁\"的，甚至还有更模糊的影子，穿着老式西装站在剧院后台，指尖夹着半支熄灭的雪茄。
系统提示音像生锈的齿轮般碾过耳膜：\"目标：找到真正的"你"。\"
\"欢迎来到你的内心，\"艾洛的声音从四面八方涌来，带着扭曲的甜腻，\"这里没有出口，只有崩溃。\"
林棠猛地抓住周觉的手臂，指甲几乎掐进他皮肤里：\"这、这和之前的副本不一样那些镜子里的人，他们在看我。\"周觉低头，看见自己袖口的硬币正在发烫，隔着布料都能灼出红痕——这是老魔术师送他的第一枚道具币，用银质餐勺熔铸的，刻着\"幻戏\"二字。
他忽然想起前晚整理道具箱时，这枚硬币还好好躺在天鹅绒衬布里，现在却像有生命般躁动。
\"沈队，护着林棠。\"周觉扯了扯被林棠攥皱的袖口，声音比想象中更稳，\"不管发生什么，别碰镜子。\"
沈铎没说话，只是把战术刀换到左手，右手虚虚搭在林棠后颈——这是特种兵保护人质的标准姿势。
周觉深吸一口气，向前迈出半步。
剧痛来得毫无征兆。
像是有人用烧红的铁丝穿过太阳穴，周觉踉跄着撞在镜墙上，碎片割破他的手背。
意识在瞬间被扯成几缕，每一缕都带着鲜明的记忆：少年周觉缩在道具箱后，指尖捏着三张花牌，师父\"