主剧场的门在身后闭合时，周觉耳中嗡鸣未散。
金属片边缘的锯齿硌着掌心，像根细针扎进神经——刚才走廊照片里那些“自己”摇头的口型，此刻还在视网膜上重影。
“欢迎来到‘扭曲剧场’的核心。”赫斯特的声音从舞台传来，他不知何时已站在聚光灯下，黑色风衣被灯光镀上金边，“现在，认识你们的观众吧。”
周觉抬头。
数百排观众席从舞台向后方延伸，原本空荡的座椅此刻坐满了人。
他们穿着统一的黑白制服，领口系着褶皱的领结，面容模糊得像被雨水泡开的画——可那双手却异常清晰，交叠在膝头，正一下下拍着掌。
掌声像精密仪器发出的声波。
周觉数着节奏：第一秒轻响，第三秒加重，第七秒突然拔高半拍，然后重复。
林棠攥着布偶的手指泛白，布偶玻璃眼珠在她颤抖的掌心晃出细碎光斑；沈铎的战术刀贴在大腿外侧，刀身幽蓝的光扫过最近一排观众的皮鞋尖——那些鞋跟都沾着新鲜的红泥，和走廊里酒红色椅套的颜色如出一辙。
“他们在鼓掌，却没有表情。”林棠的声音发颤，“我小时候参加钢琴比赛，观众席也是这样的掌声……可那时候他们会笑，会在我弹错时屏住呼吸。”她低头看向怀里的布偶，“小熊丢了那天，我蹲在商场哭，有个阿姨拍了拍我的背，她的手比这些人的热。”
沈铎突然用刀尖挑起前排观众的一缕头发。
那发丝在刀光里泛着灰，像被抽干了生命力：“尸体。”他简短道，“没温度，没脉搏。”
赫斯特轻笑一声，指尖敲了敲舞台边缘的铜铃：“准确地说，是‘意识投影’。元界需要情绪共鸣来维持副本稳定，而他们——”他张开双臂，“是被系统筛选出的‘完美接收器’。你们必须赢得他们的认可，否则这些掌声会永远缠着你们，直到你们的意识也变成他们的一部分。”
周觉的瞳孔微微收缩。
他注意到观众席第三排最左的老人，每次掌声变化时，左眼会比右手慢半拍闭合。
这个细节像根火柴，“刷”地擦亮了记忆——在“记忆剧场”副本里，他曾破解过“情绪反馈滞后05秒”的规则，当时那