衣，还是衣染了香。阿婆的手背上布满皱纹，却灵巧地将雏菊扎成小束，嘴里念叨着：\"小姑娘买束花吧，插在玻璃瓶里能开半个月呢。\"隔壁摊位的鱼贩正在剖鱼，刀刃划过鱼腹的声响混着此起彼伏的叫卖声，忽然有穿堂风掠过，将案板上的鱼鳞吹得簌簌作响，像撒了一把碎钻在人间。卖豆腐的老伯推着木车经过，车沿上的豆浆晃出细小的波纹，豆香混着雨气，在潮湿的空气里漫开，勾出肚里的馋虫。
午后的阳光忽然穿透云层，在老房子的砖墙上投下斜斜的影。我蹲在爬满青苔的院角，看去年埋下的鸢尾花茎正顶开泥土，嫩绿色的芽尖上还沾着细小的蚯蚓卵。砖缝里嵌着半片褪色的糖纸，粉色的花纹早已模糊，却让我想起母亲年轻时的连衣裙——那是件月白色的的确良旗袍，领口和袖口绣着淡粉色的蔷薇。她总在春日的午后坐在藤椅上织毛衣，阳光穿过晾衣绳上的白衬衫，在她发间织出光的经纬。毛线团在竹篮里滚动，她的手指在竹针间穿梭，偶尔抬头望一眼院中的樱花，嘴角便泛起温柔的笑。那时的时光很慢，慢到能看清每根毛线如何在竹针间穿梭，慢到能听见远处货郎的拨浪鼓\"咚咚\"响了又响，惊飞了栖在电线上的麻雀。
巷子尽头的老茶馆永远飘着茉莉香。木楼梯踩上去吱呀作响，二楼临窗的位置能看见整条青巷的全貌。茶客们的闲聊声混着茶匙碰撞的清响，穿堂风掀起蓝布门帘，送来隔壁中药铺的苦味。我常在这里遇见一位老画师，他总在宣纸前调着石青与花青，笔尖落下时，连窗外的樱花都仿佛屏住了呼吸。有次他画完一幅《春雨图》，宣纸上的雨丝是用极细的狼毫勾勒，每滴雨珠都坠在花瓣上，将落未落的模样。\"姑娘可知道，\"他忽然放下笔，\"春天最动人的不是花开，而是花开时那些欲说还休的停顿。就像这雨珠悬在花瓣上，像心事悬在舌尖，等风来轻轻拨动。\"他的镜片上蒙着水汽，不知是茶香还是时光的雾气。
暮色四合时，晾衣绳上的白衬衫开始滴落水珠，是被夕阳晒暖的雨。巷子里的灯次第亮起，暖黄色的光晕里，飞蛾正绕着灯泡跳着古老的圆舞曲。我站在晾衣绳前收衣服，忽然看见衬衫领口处停着半片樱花，薄如蝉翼的花瓣上，竟清晰映着叶脉的纹路，像是春天留下的指纹。指尖轻轻触碰，花瓣便随风飘走