三年前被白伯光用匕首划出的疤，像条丑陋的蜈蚣。
夕阳把他的影子投在水面，单薄的脊背起伏如破碎的纸船，肋骨处的淤痕在暮色中泛着青黑，像块烂透的果肉。
“爷爷总说玄清诀够用，” 他对着河面喃喃，指尖划过胸前淡金色的纹路，那是爷爷教他的基础功法，“可连白伯光的灵力球都躲不开……”
回忆中，爷爷每次教他功法时，总会盯着他胸口纹路出神，眼底闪过一丝复杂的情绪，像是愧疚，又像是隐忍。
河水刺骨，他咬着牙擦洗伤口，任由冰冷浸透皮肤。
幻尘蹲在岸边默默地陪着他。
他想起爷爷说过的话：“自然，咱们风家的人，要像野草，踩不死，烧不绝。”
可此刻，他只觉得自己像株被连根拔起的杂草，根须上还沾着仇人鞋底的泥。
夜幕降临时，风自然裹着半干的粗布衫回到家。
堂屋里冷清清的，灵木烟斗还搁在石桌上，烟锅里的灰烬早凉透了。
爷爷的药篓歪在墙角，晒干的艾草散了一地，炉子里的火早熄了，只有余温证明这里曾有人生活过。
\"老头？\" 他喊了声，声音撞在结着蛛网的房梁上，惊起几粒灰尘。
幻尘 \"嗖\" 地窜上书桌，爪子扒拉着那本边角磨破的《山草药经》泛黄书页间掉出半张丹方，墨迹在油灯下泛着诡异的青灰色，\"上清丹方，灵叶七分\"
他突然想起上周给爷爷送晚饭时，老人正对着这张纸发呆，药杵在石臼里碾出的力道重得反常，把灵叶捣成了浆糊。
\"总教炼丹，法术却\" 风自然指尖摩挲着丹方边缘焦痕，那是某次炼废的丹药炸出来的。
记忆中爷爷教他辨认灵草时眼里有光，讲到阵法却总是含糊带过，仿佛藏着什么忌讳。
风自然皱眉拾起纸张，突然听见窗外传来 “簌簌” 声。
他冲出门去，只看见院角的竹椅在风中摇晃，椅背上搭着爷爷的蓑衣，衣角还滴着水，分明是刚回来过的痕迹。
后半夜，他躺在破床上，盯着屋顶的漏缝看月光。
幻尘蜷缩在他枕边，爪子还攥着从蓑衣上扯下的布条。