经点燃。
她脱下风衣，将咖啡放在桌上，然后坐进沙发。
她打开台灯，取出随身的日记本，翻到新的一页，写下：
【今天我走过自己来时的路，没有哭！】
【春天到了，我终于能在开花的时候回头！】
她落笔时，眼角泛着微光。
那不是泪。
那是春天的光。
从远处走来，落在她写字的手背上。
暖得像一次命运迟来的回应。
告诉她—你没有白走。
你真的，走到了后来。
窗外的雨又落了一夜，次日清晨，旧金山的街道被冲洗得干净透亮，树叶上还挂着未落的水珠，光线从云缝中洒下来，像是久别的温柔终究再次归来。
宋意站在画室的窗边，手里捧着一杯温热的咖啡。
她披着一件米灰色的宽大毛衣，整个人显得懒散又松弛。
桌上摊开的是一封来自巴黎寄来的信件，是合作策展人寄来的展览后反馈，还附了一张照片—一名陌生女性站在她《灯常亮》的画作前，微仰着头凝视着画，眼中有光，像是某个被唤醒的瞬间。
宋意看着那张照片，指腹轻轻摩挲着纸面。
她认识那种眼神。
她也曾在别人画前那样站过。
她知道那不是简单的欣赏，而是一种被承接、被理解的短暂时刻。
是生命在一段沉默之后，忽然被某个不属于它自身的事物轻轻点燃的那一刻。
她收起照片，将它贴在画室的留言墙上，那面墙上贴着从世界各地寄来的明信片、观众留言、孩子们的涂鸦、匿名的素描，每一张都承载着片段的情绪，有些甚至带着眼泪的痕迹。
她从来不删这些留言。
她说过。
“我希望这间屋子里，不只是我的声音！”
她走到画架前，开始准备新的一幅作品。
这一次，她画的是两个人。
两个女人，背对背坐在长椅上，姿态相似却并不依靠，周围没有环境背景，只有无尽的留白。
她要画的是“共同存在”，不是“依附”，也不是“对立”。