别。
她只是强迫自己不想，强迫自己把那段记忆扔进最黑的角落，用孩子、用事业、用痛苦填满余生的缝隙。
她把“爱过他”这件事压成了一颗钉子，钉在胸口，每次碰到就说“过去了”，却从未拔出来过。
现在这封邮件，像是有人从她胸口拽出那颗钉，告诉她—你当年走时，他也疼了。
她不知道自己该怎么面对这一切。
也不知道自己是不是还在恨。
她只知道，那晚她一夜未眠。
窗外的雨，始终没停。
凌晨三点，安然靠在沙发里，眼睛已经酸涩到睁不开，身边的笔记本电脑还停留在邮件的最后一页，那行【你不欠他原谅，但你有权知道这些】像是被烙铁狠狠印在她心上。
她抱着双膝，整个人缩成一团，仿佛只有这样，才能把那些一股脑涌上来的情绪压住。
她不是在流泪。
她也不是在心软。
她只是，突然开始想起那些细节。
那年她生日，他第一次在凌晨敲开她宿舍门，手里拎着两个打包盒，一边皱着眉说“饿不饿”，一边把打包盒放在她书桌上，说：“点了你最爱吃的！”
她不记得那晚吃了什么，也不记得有没有和他说谢谢。
她只记得，他看着她吃饭的样子，嘴角一直挂着微不可察的笑。
再后来，他冷了，他疏远了，他一次次用理性和逻辑把她逼得无法呼吸，她试着解释，试着妥协，试着等，可始终没能等到一句“我信你”。
她以为他不爱了。
以为他从来没爱过。
她就那样带着孩子，从他的世界里消失。
直到今天，她才知道，他不是不痛。
他是……在她不知道的地方，悄悄崩溃过。
天亮时，她听见孩子在卧室里咿咿呀呀的声音。
她强撑着站起来，走进卧室，孩子正趴在床上蹬着腿，看见她进来，笑得眉眼弯弯。
那一瞬间，她所有的情绪像被那一个笑压了下去。
她蹲下身抱起他，轻声哄着：“乖，妈妈在！”
孩子靠在她肩上咕哝几句，安然抱着他站