芽在风中摇曳，“你看这树，百年前被雷劈去半干，如今却从枯根处长出新枝。古人在医案里留的破洞，不是残缺，是让后人补上更契合的方子。就像孙真人当年用紫芝，我们今天用赤芝合孢子粉，变的是药，不变的是‘见彼苦恼，若己有之’的心。”
他忽然从柜中取出个琉璃瓶，里面装着白天在银杏树下收集的孢子：“明日你去山阴处播撒这些孢子，十年后，或许能再见云台紫芝。”阿林摸着瓶身，忽然发现孢子在灯光下微微发亮，像极了古籍中孙思邈眼睛里的慈悲。
是夜，叶承天在医案中写道：“读古人方，不可泥于字，当求于神。昔紫芝隐于火，今孢子存于木，草木有灵，医者有心，此乃跨越百年的医患之约。”搁笔时，窗外飘起细雨，打在银杏叶上沙沙作响，仿佛百年前的医圣正透过时光，轻轻颔首。
十年后的紫芝梦
十年光阴如白驹过隙，云台山的四季在晨雾与暮霭的交替中缓缓更迭。春有漫山杜鹃映霞，夏有松涛阵阵送凉，秋见红叶铺满石阶，冬赏雪压苍松银装素裹，而阿林始终如一，将满腔心血倾注于银杏树下那方小小的药园。
黎明前的山风裹挟着湿气，阿林已披衣起身。他熟练地提起老旧木桶，木桶底部被岁月磨得发亮，边缘还残留着经年累月的水渍。沿着被晨露打湿的蜿蜒小径前行，脚下的石板路在月光下泛着冷光，路旁的野草沾着细密的水珠，将他的裤脚浸得透湿。山鸟未醒，只有偶尔传来的虫鸣，为寂静的山林增添几分生机。
抵达药园时，天边才泛起鱼肚白。阿林轻轻放下木桶，生怕惊扰了这片沉睡的土地。他拿起木瓢，将清水缓缓浇在播撒着紫芝孢子的土壤上，动作轻柔得如同在哺育婴孩。水珠顺着泥土缝隙渗入地下，滋润着每一寸承载着希望的土地。浇完水，他又蹲下身子，专注地拔除新生的杂草。指尖拂过湿润的泥土，感受着土壤的松软与温度，敏锐地分辨着杂草与药苗的不同。
烈日当空时，阿林顶着骄阳，穿梭在药园与山林之间。他砍来竹子，精心搭建遮阳棚，每一根竹条都经过仔细挑选，每一个竹结都用麻绳牢牢捆绑。汗水顺着脸颊滑落，浸透了他的衣衫，却顾不上擦拭。暴雨倾盆的夜晚，他冒雨冲向药园，查看排水是否通畅，生怕雨水积聚淹没了