子。后来文帝复佛，老僧想回寺，妻说：‘你若觉得寺里的钟比我重要，便去吧。’”他摩挲着帕子，“老僧走时，妻站在村口，手里攥着这帕子，像攥着半块心。”
“后来呢？”蔡佳轩轻声问。
“后来她嫁了人，生了子，日子过得平顺。”老僧将帕子折好，“去年老僧回村，见她抱孙子，脸上笑出许多褶子，倒比年轻时丰润些。”
王嘉馨忽然想起自己的父母，当年在长江边，她解下王氏玉佩时，母亲顾氏差点哭晕在船头。如今已多年过去，不知父母转世之后是否安好？她摇摇头，将思绪驱散——既已选择与蔡郎生死相随，便不再回头。
暮色漫上来时，山门前的古槐又落了一层叶。老僧执帚扫叶，蔡佳轩忽然伸手接过扫帚：“让在下试试。”
他学着老僧的动作，左三帚，右两帚，中间轻挑。可落叶总聚不成冢，总有几片调皮地飞到一旁。王嘉馨轻笑，袖中飞出一缕剑气，如无形之手，将落叶归拢。
老僧摇头：“女施主这是用法力强求，非自然之道。”
蔡佳轩却放下扫帚，笑道：“在下明白了。扫叶如修心，强求不得，须得顺应风势，因势利导。”
老僧颔首，忽然指向远处：“看，小郎的沙塔又倒了。”
孩童坐在沙堆前，手里还攥着野菊，却并未哭闹，反而抓起一把沙子，对着夕阳吹去。细沙在余晖中纷飞，如金色的星子，落在老僧新扫的落叶堆上。
尾声·钟声远
寺里的晚钟终于响起，浑厚的声浪惊起檐角鸽群。蔡佳轩扶着竹杖，与王嘉馨并肩走出山门，身后传来老僧的诵经声：“一切有为法，如梦幻泡影，如露亦如电，应作如是观”
王嘉馨忽然拉住他的手，指着天边：“你看，那片云像不像我们当日在泰山见过的？”
蔡佳轩顺着她的目光望去，残阳如血，将云层染成琥珀色，真似当年泰山顶上那朵驻云。他忽然轻笑，握紧她的手：“嘉馨，你说这世间因果，究竟是天定，还是人为？”
她抬头看他，眉心那颗痣在暮色中若隐若现：“或许如这落叶，如这沙塔，风来则聚，风去则散，本无定数。”
钟声渐远，古槐下，老僧仍在扫叶，身影被夕阳