胸口那道旧伤猛地一抽，像是被火钳烫了下。
掌心的太虚神炉也跟着滚烫起来。
唐冥牙关紧咬，脸上却没露半分：“林霜说的炼魂为剑，到底是不是真的？”
吴守山转过身来，声音冷得像冰碴子：“太虚神炉认主，不认人。谁想硬来，就得死。你师父就是不信邪，把自己玩死了。”
“那剑主…他要这炉子干什么？”
“呵，不灭剑魂。”吴守山嘴角扯了扯，“只有这炉子，才能炼出那玩意儿。”
他袖子一甩，旁边的书架轰隆一声被气劲推开，露出个黑黢黢的门洞。
“进去。前面那些倒霉蛋留下的心得，都在里面。能不能活，看你本事。”
唐冥踏进暗室，一股尘封的气息扑面而来。
里面不大，只有几排木架，堆着几十本破旧的手抄册子。
最顶上，放着一个黑漆木盒，看着有些年头了。
“这些，”吴守山的声音从门口传来，带着点嘲弄，“是死在这炉子上的人，留下的玩意儿。”
他顿了顿，声音更冷，“最上面那个盒子，装的是你师父的骨灰。”
唐冥身子一僵，猛地转头。
血液嗡地一下冲上头顶。
“别这么看我。”吴守山哼了声，“他自己找死，我救不了。你还有机会救自己。”
“七天。要么你驾驭炉灵，要么…就跟你师父作伴去。”
话音刚落，吴守山转身就走。
沉重的石门“哐当”一声合拢，彻底断绝了外面的光线和声音。
暗室里只剩烛火噼啪跳动。
死寂。
唐冥一步步挪到木架前。
手指碰到那黑木盒子，冰凉刺骨，寒意直钻心底。
师父…就剩这么一捧灰了。
他喉头哽住，指尖都在抖。
过了好一会儿，才压下翻腾的悲意，伸手取下旁边一本最旧的手札。
书页泛黄发脆。
“引血通灵…七窍为引…开七重炉门…”
字迹潦草，透着一股疯狂和绝望。
一本本翻下去，字里行间全是挣扎和惨死。