上。
夜色，像一块浸透了墨汁的厚重绒布，严丝合缝地包裹着霍典阳的办公室。
没有开灯，只有窗外远处矿场零星几点微弱的灯火，如同垂死挣扎的萤火虫，无力地穿透这浓稠的黑暗，映照出室内家具模糊而扭曲的轮廓。
霍典阳就陷在他那张宽大的真皮老板椅里，像一尊被遗忘在角落、落满尘埃的雕像。
只有两点猩红，在黑暗中明灭不定，是他指尖夹着的香烟，以及他眼中几乎要烧穿这黑暗的、痛苦与愤怒交织的火焰。
烟灰缸早已不堪重负。
小山般的烟蒂和灰烬堆叠着，溢出了边缘，散落在昂贵的红木桌面上，像一片狼藉的战场遗迹。
空气污浊得令人窒息，浓烈的烟草味混合着一种绝望的气息，沉甸甸地压在肺叶上。
霍典阳一夜没睡。
他就这样把自己关在这间象征着权力与财富的囚笼里，拒绝光明，拒绝声音，拒绝一切外界的联系。
仿佛只有这绝对的黑暗，才能暂时麻痹他快要炸裂的神经。